Ma che strano
gioco
d’amore,
la vita.
Stamane
per strada
ho atteso
l’alba
con i suoi riccioli d’oro.
Rondini eccitate
fanno il nido
con i tuoi capelli stellati.
Polline d’api
e respiro di mare
nell’aria di luglio.
Stillate brezze
sui roseti del mattino.
Ho visto
filamenti d’argento
che orlavano
occhi di donna.
Un sussurro di memoria
di gioia e un pianto.

Versi tratti dalla raccolta “Di rosso tormento”, Calcangeli Edizioni, 2008

Mantiglia
di seta
il tuo corpo
in un mare
rosso papavero.
Riecheggia
in una conchiglia di memoria
l’ondeggiare del passato.
M’appari
come un lampo
nella catastrofica notte.
Un bacio scoccato
misura gli istanti
della mia insonnia d’amore.

Versi tratti dalla raccolta “Per strada”, Calcangeli Edizioni, 2009

Cantami ancora
la favola bella.
Raccontami
la storia di Sole,
occhi fondi
come il mare,
pelle chiara di luna.
Cantami
l’estate. Tu sei
terra salentina,
conosci il dolore,
la gioia, il pianto.
Tu conosci l’amore.
Tu fai trepidare
il giorno
come un fanciullo.
I platani di Brindisi
ondeggiano
come una dolce memoria
che m’appartiene.
I tuoi baci
strazio
di istanti divini.
Fra le tue cosce
stillano
infiniti sentieri
d’amore.
Tremano
le costellazioni
del cielo.

Versi tratti dalla raccolta “Serenangelo”, Manni Editori, 2010

Periferia del Sud
con l’amore che manca,
un morso
di scorpioni velenosi
s’insinua nella pelle.
Caldo afoso
d’interminabile scirocco
che toglie il fiato.
Una donna marina
con uno scialle gitano
staziona a mezz’aria.
Una donna marina
ha in grembo
un bimbo di vesti stracciate.
Periferia del mondo.
Strade lastricate
di amori lacerati.
Strade bordeggiate
con le pene nel cuore.

Versi tratti dalla raccolta “E ancora vieni dal mare”, Manni Editori, 2012

C’è un ulivo
di virenti piume
nella mia terra assolata.
Un ulivo
di stagioni trascorse
di anni turbolenti.
Un ulivo
che fiorisce
nella mia terra.
C’è un amore
fra gli ulivi
della mia terra,
è cosa mia.
Un ulivo e un amore
nei ricordi serali
di mia madre.
Le mani protese
a bere
sorgenti d’amore.
Nella mia terra
c’è mia madre,
i suoi giochi piccini
fra gli alberi secolari.
E quei contadini laboriosi
arsi dal tempo
che sono una storia,
la storia più vera
del mondo.

Versi tratti dalla raccolta “IL cielo degli azzurri destini, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2021

Abramo
e il suo carretto
di umile mercanzia.
T’incontro in piazza,
amico caro,
Cristo nero,
venuto dal Senegal
a donare
gentilezza e tenerezza.
Le tue parole
usuali: “Come stai?”.
Mi stringi la mano,
l’ebano forza
d’una affettuosità fraterna.
I fenicotteri d’Africa
sono rosa,
come le albe nostrane al mare.
Le rose
della tua terra natia
arrivano da noi,
cariche di messaggi.
T’aspetto
sempre in piazza,
dolce Abramo,
per farmi narrare
la favola,
la stella che traluce
sui volti
d’ogni lignaggio.
T’aspetto
in piazza
ogni giorno,
amico premuroso,
per farmi svelare da te
i cammini alterni
degli incerti destini.

Versi tratti dalla raccolta “Ti seguii per le rotte”, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2024

Chi è Marcello Buttazzo?

Marcello Buttazzo è nato a Lecce nel 1965 e vive a Lequile, nel cuore della Valle Della Cupa salentina. Ha studiato Biologia con indirizzo popolazionistico all’Università “La Sapienza” di Roma. Ha pubblicato numerose opere, la maggior parte di poesia. Scrive periodicamente in prosa su Spagine (del Fondo Verri), nella rubrica Contemporanea, occupandosi di attualità. Collabora con il blog letterario Zona di disagio diretto da Nicola Vacca. Tra le pubblicazioni in versi ricordiamo: “E l’alba?” (Manni Editori), “Origami di parole” (Pensa Editore), “Verranno rondini fanciulle”(I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno). La sua ultima raccolta di versi “Ti seguii per le rotte” è stata pubblicata nel 2024, per I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno.

L'articolo Terra da avvistare proviene da BORDER LIBER.

L’incontro-scontro tra etnie e civiltà diverse, il disagio di chi si trova a essere confinato in una minoranza o dalla parte “sbagliata” della storia e del mondo, la quotidianità che ci pone tutti su una bilancia cinica, su cui ciò che consideriamo per noi un “bene” per qualcun altro è un “male”.

“9 storie luminose” della scrittrice franco-camerunese Jo Güstin ci dà la possibilità di entrare in contatto con qualcosa di distante, che vive lontano dai nostri occhi e dalle nostre categorie di pensiero. Ci parla di mancata integrazione, di mentalità che non chiedono di essere emancipate, di apolidi che soffrono per il non riconoscimento di una loro identità.

Personaggi divisi tra Africa ed Europa, tra speranze di una vita migliore, ma anche intrappolati in un atteggiamento di chiusura verso il resto del mondo, costellano un libro breve, composto di racconti densi, carichi di immagini che non appartengono alla nostra società, di comportamenti che riteniamo crudeli, ma che sono pur sempre una risposta alle nostre convinzioni e alla grande fede che riponiamo nella nostra “superiorità”.

Paese che vai, usanze che trovi; eppure, “9 storie luminose” non ha nessuna pretesa di marcare dei confini, di incensare o di demolire un sistema sociale o una cultura. Il suo unico scopo è quello di sottolineare le differenze, ciò che è riconciliabile da ciò che non lo è, mostrandoci che spartire le cose tra “buone e cattive” è un appagante gioco solo per chi pensa di avere il controllo del mondo.

Tra situazioni ambigue, in cui si mischiano caratteri affetti da un forte complesso identitario e che proprio perciò sentono ancora gli effetti della decolonizzazione, Güstin si pone al limite e osserva. Alcuni racconti sembrano favole, perché a dominare è un linguaggio onirico che cattura l’uomo nella sua totalità.

Nessuna operazione nostalgica, di rivalutazione degli oppressi, di manierismo umanitario o di revisione storica. In “9 storie luminose” si ode la voce di uno scontro presente a ogni latitudine: quello tra bene, male e le varie interpretazioni che si mettono in moto ogni qualvolta bisogna dare un senso logico agli eventi.

L'articolo 9 storie luminose. Güstin e il bene che si fa male proviene da BORDER LIBER.

Appoggiare un golpe per avere concessioni petrolifere. Tutto ciò avviene in Africa, in Mauritania per l’esattezza, nel 1990. In quell’anno scoppierà anche la Guerra del Golfo e tutto tenderà a concatenarsi.

Più che un romanzo in cui spie e altri interessi si intrecciano, Valerio Sale scrive pagine di “controstoria”, vista anche la sua posizione privilegiata. Infatti, lui è stato responsabile di programmi industriali di aziende italiane in Europa, Africa e Medio Oriente. Forse certi meccanismi sono noti e non ci dobbiamo neanche troppo meravigliare della loro esistenza, che poi i “media” spostino l’attenzione a seconda dei capricci del potere, questa è un’altra questione.

Fatto sta che “Harmattan. Il vento e le spie” è un romanzo che racconta qualcosa di torbido e di cinico. Stile e voce dell’autore catturano l’attenzione, i personaggi sono “grigi” individui sacrificati sugli altari della Ragion di Stato e del Petrolio. L’originalità sta nell’accurata ricostruzione dei fatti, così ben incastrati, tanto da fare pensare che Sale abbia respirato quell’aria. Nonostante tutto, ciò non può che giovare a queste pagine.

Sebbene sia un romanzo di fantasia, ogni cosa ci riporta a quello che abbiamo vissuto o studiato, e che, in qualche modo, stiamo rivivendo per ben altri motivi. La vera tragedia è che tante cose non fanno rumore, sono nascoste ai più. Basti pensare a quello che corre nel web, in cui complottismo, sciacallaggio e contro-informazione abitano lungo la stessa sottilissima linea di confine. Prima c’era qualche omicidio eccellente, qualche guerra veloce, un accordo sottobanco o, diciamo, “allegorico”.

Ciò che ci dice il romanzo di Sale attraverso le sue pagine è che “nel mondo, i rapporti di forza cambiano sempre e il più delle volte non ce ne accorgiamo”. Certamente, il 1990 fu un anno tempestoso, come tutto l’ultimo decennio del XX secolo; nel novembre del 1989 cadde il Muro di Berlino, quindi bisognava riequilibrare il sistema per renderlo di nuovo conquistabile e manipolabile.

A capo della rete spionistica che si muove nel romanzo, Valerio Sale pone una donna, ossia Irene Carta. Anche questo è un mistero?

L'articolo Harmattan. Il vento e le spie. Valerio Sale e la sua “controstoria” proviene da BORDER LIBER.

Scrivere per scrivere, questo imparo ogni volta che mi avvicino a un’opera di Massimo Angiolani, autore che da tempo ha smesso di inseguire il pubblico e le case editrici. Lui non chiede mai nulla, se ne sta nel suo mondo, in una disgraziata beatitudine della quale si scrolla solo per auto-pubblicare qualcosa che poi invia a pochi intimi.

Angiolani lo conosco da anni, non ha bisogno delle mie lusinghe o delle mie riflessioni; per me lui è e resterà sempre un esempio di pura e sensata “marginalità”. La sua scrittura lo dimostra, perché è manifestazione di una voce così libera dagli schematismi da rendere ogni suo libro unico.

“Una lunga notte africana” non fa eccezione. L’Africa di Angiolani inizia a Roma, città in cui capita per cambiare vita. Il protagonista è uno squattrinato che non sa esattamente cosa fare, che si sorregge psicologicamente su un mantra che recita pressappoco così: “sono un uomo colto che ha scritto libri”. Fatto sta che resta pur sempre un individuo senza un soldo, in perenne crisi di identità e fieramente “fallito”. 

Fallito come lo siamo più o meno tutti, in quanto inseguitori di sogni che mai si realizzeranno.

Non vi è tra queste pagine un piagnisteo, ma una poetica dell’accettazione e della ricerca della libertà che coincide con la necessità di “non avere nulla e di non essere legato a qualcuno per avere, invece, tutte le direzioni possibili davanti ai propri occhi”. Eppure, non siamo in presenza di un libertino, ma di un uomo, soprattutto uno scrittore, convinto delle sue idee; persino delle sue indecisioni.

Lui cambia di continuo lavoro; i suoi pensieri non si fossilizzano; saltella da un punto a un altro per conto di una sana irrequietezza. Il protagonista è nemico della stabilità, così come lo è di sé stesso. Nel suo arrancare senza speranza, ancora una volta, lui viene salvato, o forse condannato di nuovo, dal fato che fa, disfa e produce.

È lo stile di Angiolani a riempire la storia di un autentico fascino da perdigiorno. Vagabondare è un atto politico: avvia un’analisi su ciò che l’illusione capitalista ha prodotto in tutti. Così come una carta di credito lo salverà dall’improvvisa rottura di un dente, così il protagonista di questo breve romanzo viene salvato dalla scrittura, o meglio, da una contemplazione del disordine traducibile in parole.

Insomma, trovate un modo per leggere questo autore.

L'articolo Una lunga notte africana. Massimo Angiolani e la “casuale libertà” proviene da BORDER LIBER.

La dedica che mi ha fatto Clementine, quando ho comprato il suo libro, recita così: “La vita riserva delle belle sorprese e incontrarti è una di quelle!”. Ricambio pienamente, anche perché, per me è stato il primo incontro con una scrittrice africana in Italia. Infatti, lei è ormai “un’italiana di origine burkinabè”, come c’è scritto nel risvolto di copertina.

Ha due nomi e il motivo ce lo spiega a pagina 16, dove dice: “Non si sapeva se sarebbe nato un maschio o una femminuccia, per cui non avevano scelto alcun nome. Papà disse che mi avrebbe chiamato con il nome del giorno della nascita. Era un martedì quindi Talaato”. Però a sua mamma piaceva il nome Clementine, quindi suo padre la registrò con entrambi, “ma siccome erano in un paese africano dove si parlava un’altra lingua, loro scrissero Talaatu Clementine, trasformando la lettera O in U, e con l’ortografia francese divenne Talatou!”.

Per me che ho fatto una tesi di laurea sugli scrittori figli di emigrati italiani in Belgio, è un ritorno, anzi un continuare lo studio di chi scrive dopo essere arrivato in Italia dall’Africa, come nel caso di Clementine. Finalmente è una miniera che torna a zampillare, miniera di memoria, di narrazione e di incanto. Non so se è per questo che l’ho letto d’un fiato, in pochissimi giorni, nonostante le sue 300 e più pagine. C’è una costruzione intelligente e coinvolgente, frutto forse dell’estro letterario dell’autrice o anche del suo essere figlia di una cultura orale; e ciò si nota nel ritmo incalzante senza interruzioni, neanche per segnalare la fine di un capitolo e l’inizio di un altro!

Un racconto che inizia con un ritorno in patria dell’autrice, nel 2011, e che parte da una figlia, sempre l’autrice, che chiede alla madre di raccontarle la storia intricata della loro famiglia; cosa che potrebbe sembrare una tecnica letteraria per dare spazio al racconto orale, appunto, ma in realtà è verosimile, perché Clementine, da piccolissima, vede il padre poche volte, perché quando lei nasce, in Costa d’Avorio, lui e la madre sono già emigrati dal Burkina Faso, per poi farvi ritorno. In queste poche righe ci sono spunti per mandare in pezzi le idee fuorvianti e fuori dalla realtà che abbiamo dell’Africa e degli africani.

La prima è quella che gli africani vengono tutti in Europa, come negli ultimi decenni molti di noi ripetono a pappagallo seguendo le narrazioni becere di politicanti da strapazzo. Invece, Clementine emigra con la sua famiglia in Costa d’Avorio, dal Burkina Faso. Un’altra cosa che mi ha impressionato è che le sorelle di Clementine, tornate in Burkina Faso dalla Costa d’Avorio, hanno difficoltà ad abituarsi al cibo burkinabè! Cosa che per un europeo come me è inaudito: io pensavo che il cibo in Africa, fra due paesi confinanti soprattutto, fosse più o meno lo stesso.

Insomma, il libro di Clementine è una miniera di scoperte per noi poveri europei decadenti, figli di una civiltà al declino da un bel po’ di decenni. Se già Emil Cioran scriveva che l’uomo europeo contemporaneo, a differenza di quello moderno che cercava i nemici per combatterli, rifugge i nemici e scappa per paura di affrontarli. “L’Occidente è un cadavere profumato”, dice sempre Cioran.

Io ho incontrato Clementine all’osteria Filosofi di Perugia, a maggio, in un incontro su Thomas Sankara, presidente rivoluzionario del Burkina Faso, all’inizio degli anni ‘80, ucciso nel 1987. Anche di questi fatti Clementine accenna nel suo libro, lei è del 1977. Attenzione però, c’è autobiografia e autobiografia: qualcuno potrebbe pensare che scrivere la propria sia qualcosa di autoreferenziale e poco interessante, a meno che tu non sia una “celebrità”.

Clementine invece scrive con uno stile “epico” e, attraverso i suoi racconti semplici e “quotidiani”, utilizzando spesso un tono ironico o comunque leggero, a noi arrivano la cultura, le usanze, la storia di un popolo, o comunque del popolo di cui fa parte lei. Inoltre, Clementine ha le idee chiare sulla sua missione di narratrice; fin da quando, da ragazzina, aveva letto un libro di un autore africano pubblicato in Francia, sempre autobiografico, che la affascinò molto.

All’inizio della mia tesi di laurea, discussa nel 1997, scrivevo così: “Come scrive M.P. Guarducci in un articolo sulle letterature d’Africa, ‘la letteratura, attraverso la lingua, è il veicolo della cultura (…). ed essere colti di più culture è il primo passo per non soccombere nell’era della globalizzazione’”.

L'articolo Wendyam: Pacmogda e la lettura dell’Africa proviene da BORDER LIBER.