I bambini devono correre
sulla spiaggia con in mano
un aquilone.
I bambini devono sporcarsi
la bocca con un gelato,
con lo zucchero filato,
con la nutella dolce,
dolcissima.
I bambini devono
inseguire un pallone
ed essere felici per un gioco.
I bambini devono andare a scuola,
devono tornare a casa,
sedersi a tavola con mamma e papà.
I bambini devono nascondersi
solo per scherzo
e devono ridere di gioia.
I bambini non devono
tremare di paura,
non devono soffrire:
sporcarsi del loro stesso sangue.
I bambini devono poter crescere,
sognare, viaggiare,
diventare donne
e uomini del domani.
I bambini non devono mai sentire
il boato di una bomba,
l’urlo di un dolore.
I bambini non devono
mai sentire l’odore acre della guerra,
che soffoca il respiro
della loro anima.
I bambini devono solo sentire
il dolce profumo dei fiori,
che inebria i giardini
dei parchi giochi della loro infanzia.

Chi è Giuseppe Gervasi?

Giuseppe Gervasi, poeta, scrittore e conduttore televisivo, è nato a Siderno (RC) il 6 marzo del 1977. Vive a Riace, un piccolo paese della città metropolitana di Reggio Calabria. Laureato in Giurisprudenza, per qualche anno ha esercitato la professione forense. Ha ideato e condotto “La Terra del Sole” e “Gente di Calabria”, programmi televisivi di approfondimento culturale. Con Laruffa Editore ha pubblicato “I tuoi Passi Lenti… Verso l’Origine dell’Amore” (2015), “Un Nuovo Suono” (2017) e “Desiderio” (2018), un racconto per bambini che parla di utopie e sogni. Con Radici Future Produzioni ha pubblicato “Riace che Incontra il Mare” (2019), il suo primo romanzo, e “Dietro una Porta Ho Atteso il tuo Respiro” (2021). Ha partecipato con un contributo poetico alla pubblicazione di “Croce di Libia” (Ludo Edizioni, febbraio 2020). A febbraio del 2023 ha dato alle stampe la raccolta di poesie “Che non Sia l’Ultimo”, Pace Edizioni. Nel 2025 ha pubblicato “Ho Sognato la mia Terra” (Vintura Edizioni), una denuncia poetica che accompagna il lettore in un viaggio calabrese al limite tra la realtà e il sogno. Intensa la sua attività politica, sociale e culturale.

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Secondo una versione poco nota, Omero, il cantore per eccellenza, il non vedente più famoso della letteratura, non visse prima del IV secolo a.C. Secoli e secoli di questione omerica sarebbero stati risparmiati a generazioni di studenti se qualcuno avesse avuto la pazienza e il coraggio di far fede a tale versione tramandata in epoca più recente.

Stando ad essa, dunque, Omero visse a Siracusa nel periodo in cui la città cercava spazio nel Mediterraneo e in Italia, attraverso l’occupazione di punti strategici dell’Adriatico. I siracusani erano greci di stirpe dorica: i dori erano antichissimi. Si erano insediati in Grecia nel 1200 a.C. e sotto il loro dominio era nata la gestazione orale dei “poemi omerici”. Si dovette aspettare il IV secolo a.C. perché nascesse colui che li avrebbe scritti materialmente.

Nel 387 a.C. un carico di coloni siracusani decise di spostarsi verso il Nord della penisola, proprio in quella zona costiera dell’Italia centrale in cui si formava quasi un gomito, un angolo: Ankon si chiamava il sito ed erano gli stessi Greci ad averlo nominato così nei secoli precedenti. Anche i dori erano greci. Ankon in greco significa infatti gomito. Come si era soliti procedere nel rito della colonizzazione, bisognava scegliere un ecista. In quell’occasione non si riuscì a trovare facilmente qualcuno che intraprendesse il viaggio.

La scelta cadde, in modo forzato e insolito, su un giovinetto poco più che ventenne, che aveva intrapreso il praticantato di aedo e che, come se non bastasse, era non vedente: Omero, per l’appunto. Ovviamente Omero fu un fondatore simbolico. Come avrebbe potuto lui, da cieco, fare il timoniere della nave? Nessuno voleva affiancarlo in quella strana avventura. Ma lui aveva il suo asso nella manica: si trattava della Musa Calliope.

I coloni erano inizialmente scettici: uno pseudo-ecista, cieco e poeta, una guida effettiva donna e dea…come era possibile? Eppure bastò che essi, saliti sulla nave, ascoltassero il duetto di Omero e di Calliope, l’uno che chiedeva ispirazione, lei che si prestava a raccontare mentre guidava il timone, per sciogliersi alla bellezza del canto. La Musa anticipava il poeta che le veniva dietro ripetendone le parole in modo cantilenato ma dolce. Accompagnava la performance un giovane suonatore di cetra.

Da Siracusa erano partiti di notte in una sera primaverile: il mare profumava di consolazione…per la terra che si lasciava, per il futuro, per il benessere che avrebbe raggiunto quegli audaci. Oltrepassarono il Mare Ionio costeggiandone le articolate sponde fino ad entrare nel Mar Adriatico dove dovettero fronteggiare i pirati: ma pian piano risalirono il mare stretto e attraccano al porto di Ancona. Fu facile la conquista o meglio l’assimilazione delle popolazioni preesistenti.
Per qualche istinto recondito il venerabile aedo intuì che si sarebbe trovato bene in quel braccio di terra, a tal punto che cominciò a farsi chiamare Omero, l’Adriatico.

Passò dove oggi dimora il museo a lui omonimo e vi depositò un cumulo di pietre prese insieme ai suoi coloni. Poi insieme a Musa e al giovane musicista risalì tutta la città. Durante l’anabasi i suoi compagni di viaggio si spartirono il territorio, ognuno stabilizzandosi dove l’istinto, o il dio li ispirava; altri, invece, restarono con i tre.

Risalendo la città, il cantore aveva studiato gli abitanti del posto, che non erano indigeni ma Piceni, una popolazione arrivata da regioni vicine del Centro Italia. Erano tutti operosi, o nelle attività marittime, o commerciali o in quelle artigianali; le donne sapevano ornarsi, gli uomini amavano le armi. Amavano bere il vino e coltivare la vite. A loro modo erano devoti e religiosi, ospitali e rispettosi degli altri.

Arrivarono sulla sommità della collina e qui, con quelli dei coloni che non si erano accontentati di restare nella comoda pianura, ma che coraggiosamente si erano spinti verso l’altura dura e aspra, fondarono la città vera e propria, la polis con i monumenti, i templi, gli edifici nuovi che si sarebbero andati a sostituire a quelli delle precedenti fasi.

Un giorno Omero andò a sentire il mare da una piccionaia: era il tramonto di un giorno mite, un tramonto che sapeva di tutti quei profumi tipici di una città di mare, di pesca, di cucinato, di rumori e grida di passanti, pescatori, commercianti, cantanti di strada, prostitute e di bordelli. Percepiva il profumo delle notti d’estate e la leggerezza della vetta…sentiva di essere a casa e gli pareva di scorgere, oltre la costa, la Madrepatria, la Grecia vera e propria, quella di cui aveva sentito raccontare storie sulla guerra di Troia e sui ritorni di Ulisse e che lui stesso aveva imparato narrare.

Si rese conto di avere un compito: scrivere quelle storie. Ora aveva trovato la pace per farlo… Ma, dopo un attimo di entusiasmo, si ricordò di essere cieco e una tristezza lo attraversò…rimase in silenzio. Musa lo guardava altrettanto silenziosa, tutto conoscendo dell’anima di lui, ma aspettò che lui parlasse, fino a che le loro menti si incontrarono. Anche se non poteva vederla le disse:

“Musa, stai pensando la stessa cosa?”
“Certamente”,

I due entrarono in un tempio. L’aedo recitò tutta l’Iliade e l’Odissea davanti alla dea che si prestò a scrivere su fogli di papiro messi a disposizione dai sacerdoti del tempio. Ne nacquero due volumi piuttosto grossi che sarebbero stati poi ricopiati in altri esemplari.

Musa rimase nel tempio come custode dei poemi, mentre il cieco, con il suo bastone e con il citarista, tornò in pianura. Qui, con l’aiuto dei coloni lasciati in precedenza, costruì una casupola piccola ma accogliente e passò il resto del suo tempo cantando le imprese, ricordando Siracusa, immaginando la Grecia. Il ragazzo gli faceva compagnia.

Si dice ancora oggi che il Museo Tattile Omero, nato molto tempo dopo attorno a quel nucleo, e dedicato a tutti coloro che, pur ciechi, vogliono fare esperienza dell’arte, conservi da qualche parte le spoglie e l’anima del poeta.

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A due anni e mezzo di distanza da “La direzione del sole”, Enrico Marià è tornato in libreria con Nuziale, la sua nuova raccolta poetica pubblicata anch’essa come la precedente da “La nave di Teseo”. Nuziale è l’ottava raccolta di Marià. Qui la parola, ancor di più che nei libri precedenti, è portata all’essenziale. Marià è una corona di spine; le sue poesie sono sangue vivo, perché le ferite sono aperte come il costato di Cristo quando riappare dopo essere resuscitato.

Liberami della supplica
fino al lampo che affoga,
disciplina del poco
i tizzoni del costato.

***
È il mio cristo
dio delle bestie
nel cielo taurino
una fessura
di croci e binari.

Come scrivono nella prefazione i fratelli D’Innocenzo, la poesia di Enrico Marià  “è parola di fuoco, d’abisso, sacrificio e speranza. Parola secca, poesia che è grido. Per raggiungere l’innocenza, per riconoscere la dolcezza e perdonarsi nell’oblio.” Con Nuziale, l’autore racconta pezzi di vita senza nessuna messa in scena, ma solo evidenziando la crudezza della realtà.

È qui che vengo a perdonarmi
dove i caprioli si incastrano
nelle reti di protezione
subendo per liberarsi
l’amputazione delle zampe.

***

Perché è la mia vita.
Ma poi io e te insieme
il riprendere l’uscire,
anche il mangiare
ripetendoti, sulle labbra,
fine pena, il viaggio del nome.

***

Gridami ancora vivo
nella tua pelle così sottile
a spaccarsi di luce il dolore
dove penitenza del corpo
il fidanzarti a mia sposa.

Le sue poesie ci parlano dell’abuso, del carcere, della schiavitù, della tossicodipendenza e di un amore assoluto. Riprendo dalla prefazione altri passi essenziali per far capire meglio la poetica di Enrico Marià: “Di questo grande poeta senti la voce fino a… sentire la tua. Ci credi. Alla tua alla sua. E ti soffermi su ogni singola parola, perché è anche mia. Un dio normale non vuole altro che un amore normale.”
“Questo grande poeta che deve dire la verità, e se sono due verità-due poesie.”
“Questo grande poeta sa essere breve perché sa che c’è da pagare l’affitto. Per chi scrive e per chi legge spesso la vera grande poesia è: rovistare in cerca dei baiocchi. Preoccuparsi. Avere paura di essere rovinati per sempre e aver rovinato chiunque intorno a te, anche il cielo. E ogni ricordo. Essere brevi, farlo con poco.”

Al minorile scalciando
gli scarabei del mare
pregavamo gli orfani
che a bava dei coralli
evaporata verità
il reclutamento
lo sperma delle onde.

Enrico Marià definisce le sue poesie “scarabocchi” e io gli ripeto sempre che mi piacciono da impazzire questi scarabocchi, perché oltre ad essere lame taglienti, esse scarnificano, scavano dentro e non ti lasciano nessuna via di scampo; le senti addosso con la stessa forza del freddo quando ti penetra nelle ossa.
Infine, una chicca sulla scelta del titolo della raccolta. Marià mi confida: “il titolo nasce dopo una notte tremenda dove mi sono chiesto come definire il mio rapporto-relazione con il male che scarabocchio: è uscito Nuziale”.

Per ossari di luce
amarti nuziale
con la stessa forza
di quando i minori
isolati nella scabbia
si tentano nel suicidio.

Chi è Enrico Marià?

Enrico Marià (Novi Ligure, 1977) ha pubblicato le raccolte poetiche: Enrico Marià (Annexia 2004); Rivendicando disperatamente la vita (Annexia 2006); Precipita con me (Editrice Zona 2007); Fino a qui (Puntoacapo 2010); Cosa resta (Puntoacapo 2015), I figli dei cani (Puntoacapo 2019), La direzione del sole (La nave di Teseo 2022). È tradotto in lingua inglese e spagnola.

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Il poema estivo di Giuseppina Sciortino è un lungo viaggio fatto di tappe ascendenti e discendenti. Salire e scendere, un po’ come morire e resuscitare, attraverso un andirivieni da Milano, città adottiva, alla Sicilia, terra natia, che l’autrice ha sempre messo in evidenza anche nei suoi romanzi.

I lunghi componimenti sono intrecci di stili e di parole, di formule e citazioni, di linguaggio popolare e ricercato. L’obiettivo è creare l’incontro-scontro tra malinconia e ironia. Sciortino parla più lingue, ma sa anche inventare il suo idioma. Osa e a volte si pente, liquidando il discorso; non lo fa per paura, ma per non essere anacronistica.

Coloro che partono e coloro che restano, il Nord e il Sud, i miti dell’uno e dell’altro; ogni cosa si accavalla, si confronta, ma mai si risolve. Il conflitto è aperto, ma è inutile pensarci ancora, la vita è ciò che è e che sarà, a patto che non si voglia a tutti i costi rivangare l’ineluttabile passato.

La poetessa ha perso l’amore, ce lo dice diverse volte nel corso del libro. Non sappiamo se sia stata abbandonata da qualcuno, da qualcosa o da tante cose insieme. Non capiamo bene neanche se sia stata lei a disinnamorarsi, ma non fa niente, il limbo nel quale restiamo ci aiuta ad andare avanti.

Nell’immaginario collettivo, l’estate è un periodo temporale che fa sperare nel riposo e nel divertimento, nella riappropriazione di sé stessi. Per la poetessa che vive al nord, vuol dire “tornare a casa”; nel caso specifico, nella Sicilia abbandonata anni fa per essere “qualcuno”. Ma il ritorno è anche un imbracciare nuovamente le armi per combattere contro i ricordi, contro le storture, contro le emancipazione false e presunte.

Sì innesca quindi un balletto in cui lei è scanzonata, scostumata, fintamente indifferente. Ecco allora che la poesia si fa ponte tra aporie e le parole ne colgono il senso. Questa è Giuseppina Sciortino, poetessa che andrebbe letta, perché porta con sé una sensibilità non comune, nascosta dietro una corazza spessa che cede solo di fronte alla deflagrazione dell’arte.

La poesia di Sciortino è un gioco, quindi un’attività seria. Però, è un gioco pericoloso ed estremo con sé stessa; ciò mette in evidenza l’onestà della scrittrice, che non teme il giudizio degli altri, ma solo quello che potrebbe provenire dalla sua nostalgia.

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Sono solamente solo,
in apparenza folle,
un irresponsabile maturo.
Le masse mi turbano,
il conformismo mi chiama:
non ascolto.
Non amo la scritta Vendesi,
nel petto batte la Libertà.
La libertà della solitudine,
del vociare nel deserto,
del volo di una farfalla
e di una rondine a settembre.
Sono solamente solo
e solamente sono solo.
Sono solo e sono nel mondo.
Un mondo solo,
che mi cerca e non mi trova.
Un uomo solo in cerca del mondo.
Sono solamente solo,
leggero come fumo di un camino,
che sale su per la montagna.
Sono solamente solo,
una barca a vela nel mare:
figlio e padre del vento,
che culla la mia solitudine.

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