La poesia scritta è finita potrà tornare dopo. Dopo le ferite, il trauma, il dolore per una responsabilità che vitrea insorge al mattino, seme e ramo di un’azione monca. Impedita. Non è tempo di poesia, adesso lo stelo è troppo sottile per il peso di un sentire malato. La corolla brucia. Una lacrima vorrebbe uscire ma non sa. Un verso si costruisce rompendolo, tutt’intorno e qui è già tutto rotto.

Eppure il brodo era caldo, il pavimento profumava di cera e la rugiada scaldava la foglia sotto una coperta di tenuità. La poesia è il prima, frammento e abbaglio d’altrove, stanza di chiaroveggenza estatica potatura, e fiore, e ramo, e tronco. E’ responsabilità della fioritura di altri incantesimi di umanità e dolore, e dolore, e dolore.

Boris parla arabo, si contorce senza un battito di ciglio ha un albero piantato nel cuore, nessuno ha mai scalato la sua luce. Si esplode e si muore in tanti modi, dilaniata la mente e dilaniata la faccia e tutti gli occhi a terra e tutte le case a terra e tutto il tutto dell’incomprensibile amarsi in galassie separate. C’è una verità che porta la stonatura se i bambini muoiono davanti ad una bocca che mangia spegni la televisione o cambi canale.

L'articolo La poesia è finita proviene da BORDER LIBER.

Silenzio Uno

L’aria taglia fredda una volta di cristallo
la prima luce sul calore dei corpi, si consuma fra la storia ed i cervelli per ogni spasmo o piccolo sospiro, emesso per incapacità di trattenersi.
Forse l’ora sarebbe quella, la giusta ora per riconoscersi dimenticarsi affidarsi senza criterio nel nome del niente di due esili esigenze che nell’essere accadono e nulla più.
Inutile chiedersi il perché si sia giunti fin qui. Noi nostro stesso esito.
Inverosimile sarebbe sbrogliare la trama per arrivare ad un dunque ancora una volta implausibile.
La ragione non contiene il vortice che ci sottrae ad una identità di sorta e la spinta verso universi improbabili alieni troppo lontani si risolverebbe nell’inganno per cui, essendo tali non vale la pena raggiungersi.
La vita è lunga e tortuosa, la vita è breve
oltre la vanità della fragilità e di un noi radioso
nel corpo aperto sull’intenzione di farti e crearti ad ogni contrazione, ad ogni sussulto, ad ogni sfarzo del silenzio che si affanna fra i tuoi denti e la parola amara.
Dammi la strada, la volta, il taglio ti faccio passare in un lago di fiori salati
di luminosità trafugata
attraverso la gioia
di un occhio chiuso su un altro occhio

Silenzio Due

Il coraggio. La nudità. La riconsegna:- degli abiti alla terra. L’irrompere. Profumi e sapori. Invalido è il quotidiano.

Quadri stabili di evanescenza. Sugli isolamenti. Sul rancore. L’amore.
Autovalore dell’autocoscienza
disarmo della ragionevolezza
annullamento del confine e del concetto, amore.

Un uomo partorito da un fiore

Andromaca

(Poi) Ad un certo momento
le labbra si asciugano
il respiro si accorcia
il pensiero si arrotola
un filo spinato intorno all’ugola
senza
priva di presenza
con l’attesa che vorrebbe sgravidare
spalanco gli occhi sulla vertigine di una poesia
e la retina si affaccia oltre quel davanzale senza finestra
che ricorre e rincorre l’anima e l’ombra e l’ombra e l’anima e l’assenza compagna di irragionevole bellezza e il cuore annega

… lì …

fra la parola e una pausa
morire nella stringa di una poesia.

Forse ti amo
forse non ti amo
forse la distanza che separa me dal resto
te da me
dai fianchi che si ritraggono
e la carne che si offre
nonostante tutto
nonostante il resto della distanza
Felice di aprirsi e darsi
in un moto misericordioso
fra i corpi e il pavimento
il pavimento e la sedia
la sedia e il tuo braccio
il braccio e la tua bocca
e la luce gialla della lampada non basta a calmare l’ombra che da dietro la sedia si dilunga
sconfinata

… lì …

dove le lacrime
puntellano la notte di schiaffi

Forse la distanza della sedia dalla notte
forse la sedia da tutto il resto del paradosso
dalla porta
dalle storie indifese
dalle scale a testa in giù
E la carne
E la schiena
E il respiro
Sollevare. Il capo dalla terra
Sulla forma. Umidità e muschio.

Sgretola

E tu

…. Lì …

ed io con te
al margine del letto
al margine della sedia
al margine della luce
al centro della stanza
al centro della storia
al centro delle bocche
in cui il silenzio si fa sostanza
(Poi)

… lì …

annego
nella distanza fra me e tutto il resto
fra la pausa ed il verso

Silenzio Tre

La malinconia rompe gli argini
Viscosità e sete
Un lago incontenibile
un’ombra una sorella una vestaglia.

Ho ancora sete, porgimi un mestolo
ti renderò un regno e un dito leggero sulla disfatta
Quasi a proteggermi
Quasi ad aprirmi
non toccarmi
L’osso
La pietra
nessuna capienza nella durezza
c’è un breviario un respiro una regola sotto una non regola
Posso rompermi, potrei,
ma ho bisogno di un’ipotesi di pace

Silenzio Quattro

Due ginocchia cadute nella sabbia
due braccia sulle crepe
il viso dentro aperto nell’altra faccia dell’umanità
Ti intenerisco e dubiti l’odio: – la tenerezza al pari dell’odio non lascia scampo

Bianco

Dovrai lanciarmi in cielo come uno sputo di coriandoli
e fare di un’anuria una cometa.
Forse lo stai già facendo ed io ho solo paura
della solitudine delle stelle

Poi forse non ti scriverò mai più.
O forse – sarà – l’inizio di una nuova scrittura, in quell’altra fuori da me
sul pavimento di una città che piange.

Silenzio Sei

Nell’aria (è) il terrore di perderti.
Dirimpetto al conflitto, si rivela la debolezza, la fragilità dell’occhio e del moto circostanziato di una farfalla, mi sento in pena, incapace di custodirti, presa dal sentimento antico di non essere abbastanza o solo, sufficiente.
Mi illudo di toccarti insieme a questa frenesia che rimbalza fra il cranio e l’intenzione, mentre mi sorreggo sulla contraddizione libera spaccata in due fra la possibilità e l’impossibilità sull’evenienza della consacrazione e della morte e le tue parole dondolano e rotolano rotolano e ruzzolano ancora dure troppo grezze sul cammino di pensieri ferrei appesi ad un silenzio algebrico e lacrimoso.
Per te che sei la pietra per me che sono di vetro vorrei riempirmi di mondo e di intelligenze fino a scoppiare per ridurmi frammento esiguo goccia granello nucleo
per sbrigliare la mia finitezza in pura evanescenza in altre infinite possibili incongruenze e rughe e righe e segni cui ricucirci altrettante infinite volte.
Per fermarmi. Poi. Dopo la danza. E ritrovare in quella sindone il terrore di vederti sparire
ombra nell’ombra
aria contro la terra.

Silenzio Sette

Per quella questione che è l’amore
ora dimenticami mentre parli al tavolo con i camerieri che ci leccherebbero se solo il padrone lo chiedesse e con i quattro piedi ben piantati per terra
seduto di fronte alle didascalie di un Ponte Vecchio
parli ed io che non so parlare incorporo per entrambi relegandomi alla stato di vapore dove l’amore è postumo e può dirsi solo dopo
Continui a riempire i bicchieri e mi svuoti del silenzio

– Fai qualcosa con la tua poesia
potrei solo decompormi
la forbice ed il brandello in una sola cosa
per quella lucidità che fa intravedere la pazzia l’immobilità della mano per non tendere una corda e una piccola pietra in cambio dell’impossibilità di risponderti

Seduta ad un tavolo affidata alla mia voce
il tramonto sul Ponte Vecchio sarebbe solo un oggetto smarritosi in una tremenda malinconia

Silenzio Otto

La pipa mi ricorda che sei realmente esistito
Cerco di dirmi in un evanescente dirti
spostarsi sul livello di un’altra coscienza
per evitare il tutto inutile. La guerra.
Il tutto inutile. La guerra.
Ora qui gli scatoli abbondano più dei ricordi
sul mattone ancora le tue orme
lasciare tutto intatto e sparire
sparirsi per spostare
l’affresco didascalico cambia esposizione

Sul profumo dei giornali e della polvere
la tua carezza scivola via qualcosa di più di un ricordo
qualcosa in meno di una lacrima
quella fermezza che solo la mano sa solo la guancia sa e rimane e si ferma per sentirla
l’unica cosa che hai l’unica cosa che lasci l’unica cosa che chiedi
in un momento tradito su di un’orma tradita da un codice tradito, calore

Il sole ci biasima e ci ama ed è sempre lo stesso
di sguincio disegna un angolo perfetto sul non sentire
sull’intatto del silenzio e la certezza che sei esistito calore quasi come carezza.

Silenzio Zero

Non credo di avergli mai parlato mi limitavo a guardarlo
fra il seme e le pause:- un’anticamera nella quale una pietra rotola

Aria in due atti

I
Sembra sia passata una eternità. Il tempo pare lungo quando non esiste e questa sensazione è sospensione. La consistenza solita delle consuetudini svanisce. Le dicotomie deterministe si frantumano come gesso sotto mani imprecise e l’io mi si perde nell’assenza:- un topos paradossale dove maggiore è l’assenza minore è il suo peso. E quanto più manco, più sono leggera. Leggera di dispersione. In un duetto silenzioso che mi rende pulviscolo e torba. Non so più scrivere lettere normali, con parole normali e afflati normali. Come una donna normale che ama e che soffre normalmente. Non ho più una norma e per questo nausea delle mani!
Quand’anche riuscissi a cancellare il mio Io – mi – rimarrebbe il moto spontaneo della mente. E mai sarei libera fuori da queste stanze senza mura che ospitano la mia coscienza.
Ora che ho l’abisso negli occhi, una palla da pingpong rimbalza fra i fasci nervosi della Radiazione Ottica e le immagini scomposte in unità bidimensionali arrivano distorte e caotiche alla corteccia visiva. E allora non sarà più l’immagine il valore del significante, ma l’udito. La sensibilità di sentire il suono del silenzio, e farne una coperta per quando la voce appena nata, urlerà. Non per soffocarne il dolore ma per custodirlo. Nella coperta. E la coperta nel caos. E il caos nella capacità dell’udire il sentire. E il sentire in nuove immagini. Forse poetiche. Forse brutali. Forse di chi semplicemente in una giornata non semplice scopre di non saper più scrivere una lettera semplice.
La coperta – per arrivare al silenzio – si è fatta di ferro.

II
La misura delinea le intelligenze, le emozioni un’anastomosi, pronta a farci defluire verso un posto osceno. Appena si diventa insufficienti a noi stessi, la passione riempie tutto ciò che è vuoto. Tutte le stanze chiuse. Solleva la polvere in un baluginio di speranza.
Per certuni una speranza senza speranza. Un soffio di vento, che nasce nello stesso posto in cui muore, per riproporsi sempre fine a stesso:- L’Amar nell’addio:- la logica salvifica è del non senso. Il cerchio si è chiuso. Le fragilità scudate. E allora, come sempre, resta il resto del resto e questa sofferente libertà, che lasciandomi chiusa mi trascina via, in un posto che non so se sia di follia, ma certo è una sponda inafferrabile e sognante.
Imbevo il tramonto nell’orizzonte e mi faccio di vapore, per volare sola sui tetti e sui parallelepipedi color pastello che si riflettono sull’Arno. Lì dove la materia diventa non materia, quell’abisso, che vorrei rifuggire. Se fossi un’altra. Se non fossi io.
Mi perdo e mi scrivo scrivendoti. Allo stesso modo di quando mi tocchi e ti rispondo muta di umori e odori e dei segreti del mio corpo segreto, mosso dal mio cervello segreto, nelle segrete stanze, nella blindata magniloquenza dell’arte.
Un fiore di metallo sulla porta della cappella di santa Veronica. E’ sempre chiusa. Sulla Via Dolorosa, i passanti camminano oltre.

L'articolo Undici Silenzi proviene da BORDER LIBER.

La coerenza. Chiarire, chiarificare, parlare sulla coerenza quando questa la si intende aderenza. Ovvero o tuttavia, adesione. Muoversi per laghi ghiacciati. Sull’inerzia involontaria del tempo. Sfruttare uno spazio residuo o residuante, riempirlo di carcasse, fossili e braccia di legno. La sconfinata e nebulosa macrocategoria dell’uomo-morale. Da qualche altra parte, ricavare il luogo che possa tentare in sé, tutto il resto. L’aderenza. Poi ho cominciato a scrivere poesie.

Per dire di questo resto. Di un quanto di conoscenza pulviscolare ed empatico. Pervasivo ed imponente. Sovversivo e discinto. Impudico senza saperlo. Immorale senza volerlo. Per quella strada del raggiungersi, senza toccarsi. Senza passare per la fisicità dell’identità. Spogliare i corpi fino a quando si può. Se non fino all’osso. Fino ai crani. Solcare e aggredire emergenti accessi liminari. Assaporare le menti. Leccare il liquido cerebro spinale. Per corridoi autistici e ingranaggi paranoici, andare a cercare la parola presa in ostaggio. Un pezzo di terra, un campo per la guerra. E sul crepuscolo, avvistare e ravvisare e accarezzare la discrepanza fra la melodia del poeta e la razionalità del conflitto.
[Io uomo. Io donna. Apparato. Freddo. Scrivente. Significante. Generante]
Creare parole per ucciderle.
Ed ecco! Il pulviscolare.

Il residuo. Il resto. L’aderenza. Senza un qui o un dove. In pura espansione. (Forse) un dentro. Impura estensione. Un dentro come di un sole che riesce a infiltrarsi in una fitta foresta. Dissipato in infinitesimali parti di ste stesso fino a farsi polvere di fotoni.
I cani dalla terra ululeranno all’infinito. Né pianto né libertà. Ricerca. Aderenza. Coerenza.
Danza di fuoco per un esercito di stelle. I cani sulla terra ululeranno all’infinito. Né pianto né libertà. Fotoni. Visioni. Scotomi. Il tutto di un uomo nell’umidità delle mie cosce. Esito e non innesco. Disfacimento dell’abito e compenetrazione. Bruciare soli fra le stelle sole, quel tanto per avvicinarsi al sacro e poi levarsi in volo in groppa ad un neurone. Per scrivere una poesia basta una comoda poltrona. Per farla servono armi. Il poeta deve ululare. Né pianto. Né rabbia. Ululare alla paura. Alla dispersione. Alla perdenza. Alla rimanenza. Alla ridondanza. Ai fiumi caldi che regalo al tuo corpo. All’agghiacciante naturalezza delle cose.

All’intelligenza che sa cucire meteoriti e assenza. Al silenzio. Al maestoso silenzio. Alle cisterne amniotiche. Ai crani disossati. Alle carni rimaste fuori. Al silenzio della neve. Al silenzio del lago ghiacciato. Al silenzio del fuoco. Al fotone. Al quanto. All’annullamento. All’annunciazione. Alle epifanie. Alle teste mozzate. Alle bombe. Alle mine. Alle mani sporche di sangue. Alla follia. Alla pipì dei bambini. Agli occhiali rotti. Alle bambole rotte. Ai rottami. Alla divagazione. All’orgasmo. Alle giostre. Alle stelle filanti. Alle tazzine. Alle federe. Alle lenzuola. A nulla. Al nulla. L’ululare al nulla e la fioritura sul lamento.
Costruire, caricare, sparare. Per sottrarre. Sottrarre materia alla materia per intravedere, solo per intravedere la geometria della polvere.

Il poeta bandisce il poeta e ulula. Lui è solo, chi sa la guerra. Solo chi sa la guerra può fare la bellezza. E tu che cerchi il mio corpo non lo troverai. Polvere all’orizzonte nella polvere del tramonto. Cane e pazzo e fiore e fiore in bocca. Solo per aderire. All’infinito che mi da forma. All’invisibile che mi culla. Alla realtà che non si vede. Per coerenza. Con il volo. Nell’abisso. Nel vuoto. Nel profondo. Nel buio fotonico dell’uomo umano. Volare per trascinarsi. Nella vasca dei pesci. Nella nebbia della battaglia. Nella viscosità profumata della mia accoglienza. Nella perdizione del nulla brancolare fra le stelle. Bruciare nel buio. Alba e ambra assorbita nel tramonto. Liberi, liberati dalla scelta. Non c’è scelta nel campo magnetico. Nell’ universo quantico. Nel fiore che sboccia solo e nonostante tutto su una crepa arida su cui non piove mai. Non c’è scelta nella razionalità. Nell’esito del conflitto. Nell’essere variabile piuttosto che costante. Non c’èscelta nell’essere.
Né pianto. Né rabbia. Né libertà.

Fioritura degli abissi.
Esplosione delle stelle.
Grondaie bruciate dal sole
Anarchia e violazione.

L'articolo Ululare a un baobab nell’armadio proviene da BORDER LIBER.

Andare
camminando il silenzio
scalza attraverso sciami di bocche
che si oppongono alla strada
Con le ossa piegate
mano nella mano
di un Cristo di vetro
e gli occhi totali
puntati in alto
a ricucire le stelle.

Perdurare.
In solitudine.
In questa solitudine ostinata a non lasciarmi
con il piede leggero
che batte un pavimento blu cobalto
e sotto la sua trasparenza
tutte le pupille del mondo
che inseguono il mio calcagno.

Tocco. Farmi toccare le meningi
da una carezza d’acciaio
o forse, magari:- anche:- ancora
dal moto rotondo di un rosario
impigliato sul ginocchio smagliato
con tutto l’intorno
pieno
zuppo
di una televisione che piange
sul vomito di un nano
curvo sotto la mia finestra.

Stare. Semplicemente stare
come mi sta dentro il possesso di questo fiore
quando l’estate mi sporco
tutt’uno con la polvere
ed i piedi
in fine alla giornata
segnati da filatteri di rena nera.

Mi lascio.
Inondata
da un plenilunio
di biglie e d’opposti
in cui si risolve
l’essere del mio essere donna
Un morso
continuo
e fermo nella presa
che torturandomi
mi glorifica.

Se ti è piaciuta “Essere donna, forse”, allora clicca qui e leggi anche “Quanta poesia dovrà morire”

L'articolo Essere donna, forse proviene da BORDER LIBER.

Frame I

Non ti salvi.
Cadi.
Non ti perdoni.
Cadi.
Cammini.
Continui a cadere.
E cadi e non ti alzi.
Non ti alzi e non ti perdoni.
Cadi.
Piove e cadi.
Questo.
Poco altro.

Frame II

Il silenzio
il verde delle foglie
i pareri fuorvianti.
Le lame.
I segreti stirati a temperatura delicata
e la carta argentata da far bruciare quando dio non c’è
Uno specchio rotto
un pavimento di denti
E un giardino
con gli aquiloni
che fanno volare i bambini
e braccia calcificate
che brandiscono retini
per una farfalla
che perpetuamente
gira
gira
gira
proprio mentre tu
cadi
cadi
cadi
e non ti perdoni.

Frame III

È meglio distrarsi un po’
e vai al circo
Lì c’è la musica
– oh! La musica! –
In quella nicchia con i fazzoletti bianchi
che applaudono soli e senza mani
loro applaudono, tu cadi.
Balli e cadi in piedi sul ragno e i passi doppi
Poi respiri
L’aria è di zucchero
Ci sono i giochi
e se colpisci un bambino con una mina
ti regalano una bandiera
mentre la musica si propaga cieca
a meno venti gradi di buio
e cambia tono
ed urla pazza
– Cadi! Alzati! Balla!

Cadi ancora ed ancora ed ancora
ed in ginocchio prega
Che nulla resta o poco altro

Frame IV

Il becco di un pettirosso
due commesse ciccione.
L’esilio.
Il supplizio.
I comandanti pazzi.
Una punkabbestia sorda
ed un piccione che ferma le macchine.
La strada del ritorno
Il Cingolo
l’intenzione
e la decisione
Di non morire
Ma di cadere
Per ogni lacrima sudata
Li giù in fondo
In una cella silenziata

L'articolo Frame proviene da BORDER LIBER.