Lo spirito che guida l’Universo, una volontà affamata di vita, ti tentava dall’alto della sua invisibilità. Solleticava il tuo intimo, risvegliava l’istinto di apparire tra gli altri e dire “io sono perché ci sono”. Volevi fare vedere come gli arti del tuo corpo si muovevano, come la tua bocca emetteva e modulava suoni, come il tuo naso inalava gli odori, come le tue orecchie erano attente ad accogliere il rumore prodotto dagli altri, così come facevano i tuoi occhi con le forme, i colori e i corpi.

E poi mangiare… cosa c’era di meglio dell’assaporare, dell’ingerire qualcosa che prima di giungere in bocca aveva altri contorni che tu, proprio tu, solo tu, con lingua e denti avevi modificato. E mica sarebbero finite lì le modifiche.

“Io sono perché ci sono” volevi dirlo sempre, a tutti, solo che poi ci ripensavi e ti chiedevi come avrebbero preso gli altri quella affermazione; d’altronde, analizzandola, ti appariva come una ripetizione inutile. “Se sono, sono anche nel mondo, quindi esisto per me e per tutti quelli che mi vedranno, che mi percepiranno attraverso altri sensi”. La tua mente in quei discorsi ti emetteva un segnale di allarme, una sorta di “che cazzo stai dicendo” che si manifestava in un dolore localizzato nella tempia sinistra. L’attenzione veniva disturbata, la concentrazione che riversavi verso il tuo “essere in qualche posto in cui tu fossi notato” diventava altalenante.

“Ma se tutti devono notare che tu ci sei, allora la sicurezza e la certezza che tu esista te la danno gli altri?”. E questa domanda improvvisa, emessa dalla bocca formatasi nella tempia sinistra che ti faceva male, ti smosse il cervello dirigendoti per altre strade, convincendoti che nel momento in cui si è soli, in disparte, chiusi in camera, o mentre attraversiamo un luogo deserto, noi non esistiamo per gli altri, ma solo per noi. Lottiamo per esserci, ma forse, non esserci è la migliore delle presenze a cui bisognerebbe auspicare. Anche se attraversiamo il pensiero di qualcuno siamo solo un’immagine sfocata, una voce dall’oltretomba.

Incidente automobilistico tra te e te…

Eppure, in quel momento, sentivi di esistere anche nella tua solitudine. Percepivi sotto il piede l’acceleratore dell’auto che guidavi; avvertivi tra le mani la gomma ruvida dello sterzo; ascoltavi il rombo del motore che cresceva e decresceva a seconda di come cambiavi le marce. Tu eri lì, su quella strada che tagliava una vallata che si estendeva a perdita d’occhio, come se il limite del mondo fosse stato posto là, dove intravedevi uno spesso strato verde scuro; risultato delle chiome d’albero che il tuo sguardo non riusciva a separare.

Eccoti nel mezzo della sostanza primordiale da cui si sprigiona la vita e la morte, anzi la trasformazione. Mentre il sole era avvolto dall’afa, percepivi la frescura dell’aria condizionata che avevi acceso. Fu in quell’istante che una mosca che si era rifugiata nel tuo abitacolo cominciò a girarti intorno. Eravate due esseri che esistevano l’uno per l’altro. Tu scacciavi la mosca, la mosca si posava sulla tua fronte.

La fastidiosa presenza del prossimo: il suono grave di un clacson alieno, che come il canto di un gallo che segna il momento preciso in cui è avvenuto il tradimento, ti fece trasalire. Come in un sogno vedevi qualcosa di ingombrante che si avvicinava verso di te; manteneva le sue forme sgranate e i contorni frastagliati. Hai vissuto lo schianto, il blocco improvviso dell’aria; ti sei sentito sottovuoto, poi sospeso, e infine hai avvertito uno strappo come se tu fossi stato un cerotto su una ferita.

Infine sei svanito nel tuo incidente automobilistico vero o presunto.
Solo il tuo pensiero ha chiesto ancora di essere percepito.

L'articolo Incidente automobilistico tra l’essere e la percezione proviene da BORDER LIBER.

Ora non perdo tempo, non posso permettermelo,
ora non perdo tempo, non ce l’ho più.

Resta in disparte, sarò io a chiamarti, a chiederti quali spavalde emozioni dovrò indossare per essere degno di te. Da te si viene con pochi timori, con il coraggio di essere nudi, almeno per un istante. Se avessi voluto non espormi, avrei composto un diario segreto, uno di quelli che si sigillano con pesanti lucchetti, o si nascondono tra le cose intime, o che si bruciano alla prima occasione utile.

La pagina bianca è un tormento. Come scrissi una volta essa è un colpo di pistola in canna. Ci vuole una gran volontà per non essere più sé stessi, ma anche la necessità di ammettere che si è condannati a esistere in eterno, in altre forme e in superiori gradi di consapevolezza. No, il nulla non esiste; al massimo vi sono il riposo, la serenità, la noia, la stasi, l’apatia, ma il nulla proprio non esiste. Il nulla non è concepibile e la Necessità non lo ammette.

Il nulla è un concetto umano, una definizione errata di invisibile. È il modo per indicare uno stato di amnesia, o un pezzo di vita che non sappiamo di aver attraversato. È umano il nulla, è il limite che la scrittura supera, che l’arte combatte, che la gioia e il dolore rimpiangono perché sanno di essere passeggeri. L’esistenza è una rivelazione costante, non contempla il nulla, tutt’al più ci fa credere che qualcosa sia inutile, anche se c’è e ci perseguita, o ci guarda, o ci accarezza, o ci mostra indifferenza.

Quand’ero bambino ragionavo da bambino… e il fanciullo guardava il cielo e immaginava di attraversarlo, di parlare con altro e con altri. Inconcepibile per il fanciullo che qualcosa finisse, che oltre qualcosa non vi fosse un’altra cosa. E le porte del cielo si spalancavano; era percezione di una fantasia creatrice che sapeva dialogare con la materia. Il fanciullo passava così ore e ore, fissando anche un muro bianco su cui si faceva l’Universo. Vorrei tornare fanciullo…

Anche San Paolo sulla via per Damasco, colpito da un attacco di cecità isterica, credette davvero di aver udito il Cristo chiedergli i motivi della sua ferocia persecutoria. Il suo Io disgregato tra fanatismo e volontà di annientamento del nemico, gli mostrò anche che in fin dei conti egli era persuaso dalla bontà del messaggio di Cristo.

E proprio quell’amore celato, potente e inconscio, da lui rinnegato, prese il sopravvento in quella crisi isterica. Paolo perseguitava sé stesso e quel “perché mi perseguiti?” era rivolto al suo fanatismo. E ritrovata la vista egli cedette e si convertì, giacché il fanatismo è espressione di un super-dubbio, e per San Paolo il dubbio era l’amore che provava verso il messaggio del Cristo; ne aveva terrore e provava a liberarsene. Chissà quando egli aveva promesso a sé stesso d’essere per sempre Fariseo e giammai Cristiano. Non vi riuscì a mantenere la sua promessa, giacché l’inconscio è l’essenza dell’essere umano e le promesse sono la voce del nulla, perché l’uomo è incoerente.

Così, dopo la conversione, per San Paolo il mondo cambiò e tutto apparve rinnovato; e Gustav Jung spiega per bene quanto avvenne lungo la via per Damasco, e lo fece proprio per dare forza all’idea che non v’è altro che trasformazione, poiché l’Universo non ammette l’annullamento.

Vorrei essere San Paolo… non per convertirmi, ché anche di Dio l’umanità ne ha le scatole piene, ma per capire qual è il super-dubbio che eccita la mia fanatica fantasia tendente al rapimento.

L'articolo Non perdo tempo: la scrittura e il nulla proviene da BORDER LIBER.