Siamo soli
pensai.
Una ferita inoltrata
nel connettivo profondo,
una voce di pianto
e una rosa insanguinata.
Siamo soli,
pensai.
Irreversibilmente
inconsolabilmente
inguaribilmente.
Un ricordo struggente
scava le ossa.
Una primavera
di viole sfiorite.
Siamo soli,
pensai.
Ma dopo la notte,
d’improvviso
riaffiorò l’alba
e la vita ritornò
ancora una volta
l’incontenibile gioco.
Versi tratti dalla raccolta “Verranno rondini fanciulle”, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2018

Voglio vederti splendente
come il mare
quando tu disegni nell’aria
arabeschi d’allegrezza.
Voglio vederti scura
come il cielo
quando il nero cupo è ornato
di puntini d’esploso biancore.
Voglio vederti leggera
come l’onda
nei giorni di risacca
quando intimi riverberi di te
ritornano a riva.
Vederti
come ciliegio di giugno.
Voglio vederti danzare
sull’arenile di giorno
con il tuo passo di musa scattante.
Voglio vederti sbocciare
sempre fiorire
come mattino
intricato di ricordi.

Versi tratti dalla raccolta “Nei tuoi arcobaleni…e altre poesie”, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2019

Ti vedrò
in un albeggiare di luna.
Il cuore
è sfinimento.
Affaticato cuore
batti,
estenuato cuore
palpita.
Il rosso d’amore
mi strazia,
il rosso d’amore
m’accora.
Ti vedrò
in un rifiorire di cielo.
Ti rivedrò
sempre ti rivedrò
nei mattini scintillanti.
Sole
tu sei
nei miei pensieri,
sole sole
e pane
nei banchetti festivi.
Tu sei il sale
sul corpo
bruciato di rame.
Sei l’ostia compagna
e l’immensa
inestinguibile preghiera
che mi sazia.

Versi tratti dalla raccolta “Il cielo degli azzurri destini”, i Quaderni del Bardo edizioni, 2021

S’arrese
al moto del tuo ardire.
S’imbrunò
la sera
sui capelli di seta
del tuo crepuscolo d’oro.
Lo sguardo traverso
della notte
ha l’argento
d’una luna rotonda
bella come le tue gambe.
Luna tralucente
come i tuoi occhi.
Ma sono falò
i tuoi occhi?
No, i tuoi occhi
non accecano i passanti:
sono fari
coi raggi d’ambra.
Tu sei
madreperla e madreselva.
Sei ciò che resta
e non passa mai.
Sei madrigale amoroso
fonte d’ogni bene
che canto,
per la vita
canto.

Versi tratti dalla raccolta “Fra le pieghe del rosso”, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2022

Ruscellare
fra la pioggia che scende
per bagnarsi di gocciole benedette.
Gocce
diffuse sui volti
dalle mai sopite passioni.
Non c’è acqua
che scenda, che batta
su questa terra scossa
che non sia
acqua fiume fonte
origine sorgente.
Il tempo che resta da vivere
non vuole conoscere
gli stagni melmosi dell’indifferenza.
Ma solo il sole
il sole che scalda
e scioglie la neghittosità
della gente superficiale.

Versi tratti dalla raccolta “E se nel giallo ti vedrò”, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2023

Con Giuseppe
a Porto Cesareo
d’estate
incontro Abramo
e altri migranti
che percorrono chilometri e chilometri di spiaggia
per vendere la loro mercanzia.
Il mare
sa essere benevolo,
il mare
sa essere crudele.
Sulle coste di Crotone
in un utero d’acqua
donne uomini bambini
hanno trovato la morte
in un brutale fragore di onde.
Solenne
s’è levata la voce del Papa
per reclamare pietà
per quest’umanità martoriata avvilita ferita.
I professionisti della politica
sanno urlare
solo la parola “rigore”,
perché poverini
non conoscono altro.
Loro ignorano
drammaticamente
la meraviglia.
Loro non s’accorgono mai
di quell’esperanto di compartecipazione
che è radice
fra le persone in fuga.
I professionisti della politica
nazionale e internazionale
sanno solo giocare,
giocare a scaricabarile.
Questa estate
tornerò con Giuseppe
a Porto Cesareo.
Incontreremo Abramo
e altri migranti
e ci saluteremo.
Ci stringeremo
nell’abbraccio più lungo,
nell’abbraccio più lungo.

Versi tratti dalla raccolta “Ti seguii per le rotte”, i Quaderni del Bardo edizioni di Stefano Donno, 2024

Chi è Marcello Buttazzo

Marcello Buttazzo è nato a Lecce nel 1965 e vive a Lequile, nel cuore della Valle Della Cupa salentina. Ha studiato Biologia con indirizzo popolazionistico all’Università “La Sapienza” di Roma. Ha pubblicato numerose opere, la maggior parte di poesia. Scrive periodicamente in prosa su Spagine (del Fondo Verri), nella rubrica Contemporanea, occupandosi di attualità. Collabora con il blog letterario Zona di disagio diretto da Nicola Vacca. Tra le pubblicazioni in versi ricordiamo: “E l’alba?” (Manni Editori), “Origami di parole” (Pensa Editore), “Verranno rondini fanciulle”(I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno). La sua ultima raccolta di versi “Ti seguii per le rotte” è stata pubblicata nel 2024, per I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno.

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Quella che viene rappresentata in “Introduzione alla mia morte” è una società in balia dell’isteria, guidata dalla pulsione di morte. Franceschelli raccoglie tra queste pagine una accurata analisi sociale, dando slancio alla materia narrativa e riconoscendole, finalmente, quel ruolo ermeneutico che nulla ha a che vedere con le tendenze edonistiche a cui ultimamente è stata degradata.

La trama del libro ruota intorno a tre personaggi. Carlo Castello, reporter di guerra che decide di chiudere con il proprio lavoro e di riposare in una abitazione appartata in alta collina; il figlio maggiore Sandro che vive in uno stato di depressione perenne, ancora scioccato per aver dimenticato in piena estate il figlio piccolo in auto; il figlio minore Stefano, che fonda il suo movimento progressista “Futura”, con l’obiettivo di cambiare il volto dell’Italia. A questi si unisce Sonia, moglie di Carlo sposata in seconde nozze, più giovane di lui e per nulla attratta da una vita ad alta quota e isolata.

In un clima familiare tutt’altro che sereno, tra spunti ironici e colpi di scena che aprono verso scenari inaspettati, ci imbatteremo in una sequenza di rapporti disfunzionali che si agitano come canne al vento, frutto di traumi passati e aspettative non realizzate. Chi in un modo chi in un altro, ciascuno dei personaggi ha fatto esperienza della morte, dell’annientamento, degli accidenti che il destino serve a chiunque.

Non importa il ceto, l’autorevolezza conquistata, il proprio grado di studio: la vita si prende gioco di tutti, anche di coloro che pensano di avere i mezzi per dirigerla a proprio piacimento. Non deve correre troppo con la fantasia Franceschelli, “Introduzione alla mia morte” è un romanzo che si nutre di fatti verosimili, di storia contemporanea, di quotidianità.

Lo scrittore camuffa tutto in un’allegoria pungente, ben strutturata, che narra di personaggi così tanto spavaldi da apparire perfetti “esseri per la morte”. Anche l’isolamento ricercato da Carlo e la depressione di Sandro sono risposte coerenti ai principi contemporanei che esaltano il pragmatismo, l’eroismo, il vitalismo, l’individualismo e l’invocazione di una potenza che genera solo atti distruttivi.

Tutti sono però accomunati dalla paura di morire, paranoia che sembra offuscata dalle loro azioni, ma che invece guida ogni decisione. Il “rumore bianco di sottofondo”, per dirla alla DeLillo, è prodotto da quei continui input esterni che spingono i personaggi ad aggrapparsi a imprese, giustificazioni, progetti che non possono essere realizzati. La loro fede è verso una meta irraggiungibile, che la rende quindi vera e assoluta. Un po’ come diceva Tertulliano, che sul mistero della resurrezione di Cristo affermava: “essa è vera perché impossibile”.

Ed è anche il fatto che i personaggi di questo romanzo abbiano visto tante sfaccettature del mondo, restando però spettatori e senza capirne il senso, che la morte si è introdotta nelle loro vite. Questo ribaltamento di prospettiva, indagato da Franceschelli con uno stile scenografico, isterico e ironico, fa del suo romanzo una prova di narrativa sociale di cui da molto tempo, in Italia, si sono perse le tracce.

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Perché solo oggi? Chi ha deciso o ha perpetrato nel tempo quest’opera di occultamento e omissione che ha privato, soprattutto noi calabresi, del poeta di Sambiase, Franco Costabile?

A queste domande, che certamente non troveranno risposta, consegno l’amarezza di ciò che avrebbe potuto essere; ma con i “se” non si fa la storia, al massimo se ne inventa una che il più delle volte è di pessimo gusto. Non ho mai avuto simpatia per i “centenari”, molte volte servono per spettacolarizzare la nostalgia e qualche vanitoso prurito. In questo caso, però, mi sono dovuto ricredere, anche perché senza tale anniversario, Costabile sarebbe stato solo uno dei tanti nomi che ho sentito citare in qualche convegno. Riconosco di essere un po’ superficiale.

Costabile è nato nel 1924 a Sambiase, quella che oggi chiamiamo Lamezia Terme, ma lui non poteva saperlo, visto che la fusione tra Sambiase, Nicastro e Sant’Eufemia è avvenuta nel 1968, ossia tre anni dopo la sua morte. È stato un poeta, uno di quelli che nonostante le sue frequentazioni – pensiamo al suo maestro Ungaretti – nonostante i riconoscimenti ricevuti, nonostante le sue opere, è stato lasciato nel dimenticatoio, in quell’angolo in cui finiscono ancora oggi pletore di “autori locali”, applauditi dagli amici e criticati dai nemici che gli attribuiscono al massimo il titolo di “scemi del paese”.

Ora, in questa diatriba di stampo popolare e provinciale, Costabile non c’entra e non c’entrava nulla. Come dice Aldo Nove nella prefazione di “La rosa nel bicchiere”, edito da Rubbettino, “a questo poeta non si possono mettere etichette o confini”. Franco Costabile non è solo un poeta di Calabria, ma di respiro europeo. Fatto sta che i primi a esserne stati privati sono stati i “calabresi”.

Ma c’è un aspetto curioso: dove ti giri giri, sembra che adesso tutti sappiano chi fosse Franco Costabile. Questo “eccesso di conoscenza” si sta verificando anche con un altro scrittore calabrese che nel 2024 ha compiuto “cento anni”, ossia Saverio Strati. Io ammetto che fino agli ultimi giorni dell’agosto 2024, periodo in cui ho iniziato a leggere i versi di Costabile, non sapevo nulla di lui, se non che si fosse suicidato a Roma, nel 1965.

Ora invece posso dire che le sue liriche, per attualità, per coraggio, per forza espressiva, varranno tanto per generazioni e generazioni.

Sono versi taglienti, capaci di fotografare il dolore, l’abbandono, l’indolenza, la vergogna della Calabria. Le sue sono parole che testimoniano, che aprono un discorso “politico e sociale”, che sono punto di partenza e di arrivo di tutto ciò che continuiamo a dirci.

La poesia di Costabile è arte, perché il particolare si fa universale, mentre per noi calabresi è un sincero esame di coscienza che andrebbe ripetuto costantemente. Inutile che io riporta qui dei versi, vi sottrarrei la meraviglia. Abbiate infatti “ansia” di scoprire questo poeta di Calabria e spero anche che se ne accorgono nelle scuole, perché sarebbe ora che a qualcuno monti un po’ di sano orgoglio.

Ma sarei ingiusto se non dicessi che tanti, proprio nella contrada Sambiase di Lamezia Terme, hanno custodito con rispetto e devozione la memoria di Costabile. In occasione dei cento anni dalla sua nascita, avvenuta il 27 agosto 1924, si è costituito un Comitato e proprio i componenti promuovono la sua opera. C’è poi l’immane lavoro di Giovanni Mazzei, che con cura certosina ha ricercato in tutti gli anfratti ogni traccia delle poesie di Costabile.

Tutto meraviglioso, ma adesso sarà compito dei calabresi saper diffondere questa bellezza, questi versi che sono patrimonio della poesia nazionale ed europea, questi pensieri che ricalcano la storia della Calabria e che risuonano tristemente bene anche oggi, perché se Costabile fosse stato ancora vivo, non avrebbe potuto – ahinoi – scrivere cose diverse.

Insomma, è stato fatto un duro lavoro per recuperarlo, ognuno ha adesso il compito di tramandare “La rosa nel bicchiere” senza veli e priva di inganni.

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Lo sentiva nell’aria: nel suo paese era tempo di elezioni comunali. Aveva visto sempre più persone, anche in formato politically correct, parlare dei problemi della comunità in cui viveva; ma soprattutto aveva notato una crescita esponenziale della disonestà intellettuale e dei disturbi di dissociazione. Infatti, chi aveva creato un problema, a un certo punto, voleva incarnare il ruolo del risolutore assoluto, come se non c’entrasse nulla.

Mentre camminava per le strade del suo paese, avvertiva l’allarme di una crisi di identità. Doveva schierarsi a tutti i costi con qualcuno, nel bene o nel male; pretendeva di diventare un imbecille che sa di essere imbecille. In poche parole, il servo sciocco del sistema politico paesano. D’altronde, era convinto che tutti coloro che erano stati al Municipio prima di lui fossero stati dei cretini; quindi ogni cretino aveva avuto la sua chance. Ora era il suo turno.

Preso da questo ragionamento logico e lapalissiano, lo scatto di orgoglio gli venne all’improvviso: una busta della spazzatura abbandonata, simulacro locale di malapolitica. Con avidità, degna del miglior reporter di guerra, fotografò il misfatto e lo pubblicò sui social. Così iniziò la sua campagna elettorale e la necessità di richiamare all’attenzione “le forze giovani, fresche e pure attempate delle varie frazioni del paese”. Era tempo di risolvere un problema al giorno.

Mentre il cielo plumbeo di quel mattino gli mostrava il disastro urbanistico proveniente dal passato, lui immaginò comunque la possibilità di una soluzione. L’ottimismo lo guidava verso il miraggio di una riqualificazione fatta di demolizioni, crolli improvvisi o cataclismi mandati dal Signore. Preso dalla necessità di scrivere sui social una soluzione immediata che gli avrebbe portato subito dei “like consensuali”, chiese consiglio proprio a chi, negli anni del disastro urbanistico, con il suo silenzio-assenso, rovinò le generazioni future. Ma, trovando la risposta inadeguata alle sue esigenze, optò per una foto insieme all’uomo del passato “foriero di pala, pico e abusivismo”, con il sottotitolo: “Lavori in corso. Un’immagine vale più di cento parole”. E furono like a pioggia.

Stessa cosa fece l’indomani. Si diede anima e corpo per risolvere un altro problema: il lavoro e la fuga dei giovani. Aveva bisogno di un imprenditore forte al suo fianco, pronto a dare paghe misere, contratti superficiali e promesse a lungo termine per incutere terrore nell’avversario. Insomma, c’era proprio necessità di uno “strozzino del bisogno, che elettori disperati avrebbero chiamato benefattore”. Anche quel giorno si fece una foto con il prescelto e la pubblicò con il sottotitolo: “Uomini d’altri tempi per guardare al futuro”. E fu una pioggia di like.

Era tempo di elezioni nel suo paese. Era giunto il momento di scegliere e di sentirsi il re degli imbecilli. Ci credeva davvero che fosse giunto il suo turno. Aveva bisogno di organizzare una pizza tra intimi per mettere d’accordo tutti, ma prima avrebbe dovuto cercare un finanziatore che pagasse tanto la prima quanto le altre cene.

L'articolo Tempo di elezioni. Un racconto per i posteri proviene da BORDER LIBER.

Sa di salvezza e di condanna a morte, sa di speranza e di accettazione; versi lucidi e affilati fanno di queste poesie delle testimonianze forti, in cui la vita scorre insieme ai ricordi mentre tutto si rinnova, anche quando la morte è l’unica cosa che si lascia percepire nitidamente.

Storie di borgate, di scelte che non cambiano le sorti degli ultimi. I vinti restano tali e persino Dio fa le sue preferenze. È un mondo che non c’è più quello che Masciovecchio annota sul suo taccuino; siamo immersi in qualcosa di peggio, ossia nella consapevolezza che non ci sono più ideali collettivi ai quali aggrapparsi.

Ho conosciuto Cristo a sedici anni/seduto sopra al cesso, il dito sul grilletto/in attesa di un briciolo di coraggio/per scrivere l’ultima parola…. Una ragazza bionda vendeva abbonamenti/”Lotta Continua” e si fermò a parlare/pensai all’istante che Cristo è vivo…

Così, se da una parte l’apparizione di una attivista di Lotta continua è stata capace di salvare un ragazzo dalle sue manie suicide, relegando a una utopia il suo riscatto, dall’altra rimane un vuoto che non può più essere riempito, in cui il diseredato continua a sguazzare; in lui infatti si è spenta la voglia di lottare.

Veniamo così catapultati in componenti nei quali convivono desiderio e disillusione, in cui svanisce ogni forma di riscatto in favore di un silenzio atroce che aiuta a mandare giù i soprusi.

L’insonnia è la mia badante/di notte pulisce la mia bocca/sporca d’infetto sangue/veleno ingoiato durante il giorno/dagli orifizi spurgo.

Il lamento si fa arte e richiama a sé l’amore. Amare è appartenersi e donarsi, ma è anche rivolta contro Dio e contro la Necessità. L’amore è anche ricordare che tutti apparteniamo allo stesso destino.

Giulio scese di casa, farfugliava ancora,/l’elastico legato, stretto al braccio/rosso, com’era rossa la puntura/tirava calci con forza smisurata/ridendo come un pazzo, urlava:/”m’avete tutti rotto er cazzo!”/lacrime e sudore scendevano sul viso/tornò bambino, s’accovacciò in silenzio vicino al palo/s’addormentò per sempre, solo com’era nato.

Puzza di Novecento questa raccolta di poesie e ciò è il miglior profumo che possa invadere un branco di disillusi. Ci sono ricordi che trafiggono come spade, che lasciano ferite sempre pronte a riaprirsi; l’autore romano strappa via la crosta e fa defluire il sangue, le sue liriche sono un coagulo di parole infette.

Il poeta sembra quasi avere misericordia dei suoi ricordi, che sono ormai poco più di niente di una vita comune, ma che di umanità avrebbe voluto cibarsi.

Dentro i tuoi occhi cercavo/un attimo di eterno/prima di sanguinare durante il giorno.

L'articolo “Poco più di niente”. Masciovecchio e la poesia della testimonianza proviene da BORDER LIBER.