“Bloom”: “sbocciare”; “Lily”: “giglio”; insieme: Lily Bloom. Un destino impresso nello spazio di un nome e di un cognome, quello della protagonista di “It ends with us – Siamo noi a dire basta”. Quel legame unico, istintivo, verso i fiori, verso la loro cura, l’attenzione nel renderli una tavolozza di colori che catturano l’occhio, riempiendolo di mille sensazioni, la giovane sembra non esserselo scelto; era predestinata a cucirselo addosso.

Al centro di questo film, tratto dall’omonimo romanzo di Colleen Hoover, c’è dunque Lily.

Il mondo della giovane prende vita in un attimo di morte: dopo il funerale del padre, la ragazza decide finalmente di trasferirsi a Boston per aprire il proprio negozio di fiori. Con le chiavi ancora in mano, e gli spazi da pulire, Lily incontra Ryle Kincaid, neurochirurgo bello e tenebroso, che si rivelerà essere il fratello della sua assistente fioraia, Allysa.

Ma Ryle non è un tipo da relazione stabile; a lui piacciono le avventure, cosa che spinge Lily a resistere alle sue lusinghe, frenata anche dai fantasmi traumatici di un passato che ritorna: il padre picchiava la moglie, e ha fatto lo stesso con il primo amore della figlia, Atlas. Quando finalmente Lily cede alle attenzioni di Ryle, sarà proprio l’incontro con Atlas nel suo ristorante a scatenare il lato oscuro e violento dell’uomo, con cui Lily dovrà fare i conti.

Il film racconta il percorso di consapevolezza di una donna maltrattata, la difficoltà di ammettere a sé stessa di trovarsi in quella situazione e l’importanza del sostegno delle persone care per aprire gli occhi. Il tema della violenza è affrontato con profondità, senza colpevolizzazioni nei confronti di Lily, senza assoluzioni nei confronti di Ryle.

La parabola narrativa è costruita in maniera molto intelligente partendo dal classico melodramma romantico, leggero e provocante fino ad un crescendo, disseminato da piccoli dettagli, che porta al dramma dell’abuso.

Lily diventa presto vittima e lo scopriamo attraverso diversi campanelli d’allarme. Gli incidenti domestici si fanno via via più gravi ed inequivocabilmente violenti, ma Lily sembra sempre voler giustificare il suo carnefice. Il film, in questo senso, è molto accurato nell’elaborazione del problema della violenza; per tante donne vittime di abusi, non si sa mai quanto possa peggiorare la situazione, finché non diventa davvero grave.

È grazie ad Atlas che It ends with us ci ricorda anche cosa vuol dire avere premure, attenzioni e senso di protezione verso la persona amata. È esattamente nella forbice valoriale tra Ryle e Atlas e il dislivello caratteriale che ne consegue, che si trova custodito il cuore narrativo del film.

Nella differenza che c’è tra un amore sbagliato e uno giusto, tra uno che abbatte l’anima e uno che la fa rifiorire. Nel mezzo c’è Lily; formidabile, mutevole, indomabile e straordinaria, e con lei il valore di una scelta che può davvero cambiare la vita di ognuno. It Ends with Us – Siamo noi a dire basta, è un film doloroso e romantico, un film-manifesto sulla violenza di genere ma anche su cosa vuol dire saper amare.

Negli ultimi anni le storie sterili e quelle ricche di stereotipi sono sempre più messe da parte a favore di una narrazione che in qualche modo sembra voler essere utile. Utile alle donne maltrattate, ai genitori, ai figli, a chi ha un’amica o una sorella vittima.

Alle ragazze, così che sappiano distinguere una relazione tossica da una sana. Ma anche e soprattutto ai ragazzi, esempi di una mascolinità diversa e non prevaricatrice, proprio come Atlas.

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Quiete invernale
andare dove gli alberi
parlano tra loro
e non avere più freddo
ma sentire il silenzio
pronunciare impronte tra foglie umide.
È la domenica delle parole taciute
tra i rami
e delle nuvole tese a pregare miracoli
mentre imparo dalla pelle
cosa significa abbracciare l’aria
e arrossire.

*
Recente è la voce della nebbia
che ho ascoltato dalla bocca del cielo
mentre le stanze si riempivano d’affetto.
La montagna sembrava nascondere l’amore
in una casa
e proteggere dal vento
i ciliegi e ogni respiro.
La neve è memoria
che non rinuncia a svegliarsi
là dove il silenzio
ha la sua eternità.

*
Inverno. Alba.
Reagire alla luce
come se fosse cosa rara
la bellezza.
Il buio poco prima
splendeva di vivacità di sogni
anche l’oscurità sopravvive
di un lieve chiarore
non c’è un taglio netto
una separazione tra giorno e notte
l’uno nell’altra
continuano a esistere
come un arco infinito,
l’eterna creazione.
Sparse a terra le verità del tempo.
Arrossendo l’orizzonte
insegna la grandezza dell’amore.

Chi è Michela Zanarella?

Michela Zanarella è nata a Cittadella (PD). Dal 2007 vive e lavora a Roma. Ha pubblicato venti libri. Giornalista pubblicista, si occupa di relazioni internazionali. Presidente della Rete Italiana per il Dialogo Euro-mediterraneo, presidente dell’Associazione “Le Ragunanze”. Collabora con diverse testate e redazioni. Le sue poesie sono state tradotte in oltre dieci lingue. È tra gli otto co-autori del romanzo di Federico Moccia “La ragazza di Roma Nord” edito da SEM. “Quell’odore di resina” è il suo primo romanzo e “Villa Doria Pamphilj il parco più grande di Roma” è il suo primo saggio

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Cosa ne faremo delle parole incastrate nei discorsi quotidiani, tirate a lucido, usate per la banalità, per la gioia e per il dolore? Cosa ce ne facciamo di esse se tutto è inspiegabile e nulla consola lo smarrimento che avvertiamo?

Cosa ne faremo delle parole che rimpiangiamo di non aver detto al momento giusto? Dove le mettiamo quelle inespresse ma che ci tornano sulla lingua ogniqualvolta facciamo esperienza dell’immutabile?

Era una parola il nome dell’amante e sempre con una parola ho identificato l’assassino, il traditore, colui che porta fiori e colui che dispensa la malattia, la rovina. Nascosto dietro il muro di cinta del cimitero, acquattato come un animale pronto a saltare sulla preda, mi specchio nell’ombra del cipresso. Alle tre del pomeriggio, nel caldo bizzarro di un autunno quasi estivo, nel giorno in cui mi sento sospeso tra passato e futuro, percorro con la mente ogni “Addio”.

È la sciocchezza della morte prematura che bussa alla mia mente. Sono disturbanti le storie in cui il giovane abbandona la terra prima dell’anziano, in cui il bambino viene seppellito prima dei suoi genitori; ci fanno gridare all’ingiustizia, ci fanno pronunciare parole vaghe di consolazione, ci fanno proclamare la nostra impotenza e ci condannano alla speranza che ci sarà rivelato “il perché delle cose”.

“La natura è indifferente e imperturbabile; lei è perfetta così com’è”.
Non c’è possibilità di vittoria contro di lei: va lasciata in pace, non va stuzzicata.

Non parla la natura, non ha parole. Lei agisce senza dialogare; lei dona e toglie, non ha paura di essere giudicata. Ha già liquidato con feroce e inappellabile indifferenza ogni nostro discorso etico e morale. Né sacrifici né preghiere arrestano il suo percorso: lei obbedisce a sé stessa, lei ha coscienza solo di sé, lei lascia che ognuno faccia, che ognuno pensi di dominarla, lei sa quando manifestarsi.

A noi le parole, a lei l’agire.
A noi la speranza, a lei l’assoluta libertà di azione
A lei le cose, a noi l’ombra dei tramonti autunnali.

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Amici di infanzia, poi uomini che hanno fatto scelte diverse, infine prigionieri che devono essere giudicati. Si assolvono e si giustificano, prima di tutto con loro stessi; sperano che anche la storia, ossia la memoria degli uomini, sia clemente con loro. François è un convinto pacifista; durante l’adolescenza aveva abbracciato il comunismo, anche andando contro quel cattolicesimo che lo aveva ingabbiato per un periodo nella disperazione, nella paura di rimanere sempre un peccatore in attesa di giudizio. Antoine, invece, è un cinico-per-necessità; da bambino, per sfuggire dalle grinfie del dolore, ha deciso di indossare la maschera della brutalità e dell’autoritarismo, violentando e addestrando sé stesso.

François non vuole uccidere, non vuole versare il sangue del prossimo, non vuole sporcarsi con la guerra. Per questi motivi deciderà di accomodarsi dietro una scrivania degli uffici del Governo di Vichy, ombrosa Repubblica della Francia meridionale, che dal 1940 al 1944 fu al soldo della Germania nazista di Hitler. Così, pur rimanendo pacifista, anche se non più comunista, pur decidendo, moralmente, “di non sabotare e di non aderire”, François è convinto di aver agito a fin di bene. Non ha ucciso materialmente, non ha denunciato i sabotatori, non ha tradito. Ha solo dovuto tapparsi gli occhi e le orecchie davanti alle ingiustizie commesse da altri, ma “fa niente, anche questa è pace”.

Antoine invece ha scelto, non si pente del tutto di essere stato nella Légion des Volontaires Français, la legione francese al servizio delle milizie tedesche. Non sa spiegare correttamente perché lo ha fatto, o meglio parte da dei presupposti ideologici, ossia l’anticomunismo, l’odio verso gli ebrei, l’amore per il rischio, ma perché gli piacesse torturare, anche se ha sempre controllato la sua violenza, o perché non provasse rimorsi ma solo una vergogna passeggera, non riesce a dirlo con chiarezza. Quando incontra François, che si sente eticamente superiore, inizia una guerra psicologica contro il suo amico d’infanzia. Da buon cinico torturatore quale è, Antoine è laconico, schiva le domande del suo ex compagno, il quale invece inizierà a ricordare cos’era prima, a chiedersi cosa è diventato e a demolire pian piano le sue convinzioni.

Francia, 1944. La guerra sta per finire; i nazisti stanno per capitolare, ma né François né Antoine ne sono consapevoli. Da una parte, il campo di internamento li tiene lontani dalla realtà, dall’altra quello è il peggior tribunale nel quale potessero capitare, persino più terribile di quello che provvederà a giudicarli. Entrambi sono ufficialmente dei collaborazionisti dei tedeschi, ma ognuno di loro crede il più possibile di aver fatto la cosa giusta. Credono, ma non ne sono ciecamente convinti e man mano che la fede vacilla, ecco che viene fuori l’uomo con le sue debolezze.

Francesca Veltri, autrice di Edipo a Berlino, pubblicato da Divergenze, con “Malapace” mette nuovamente in scena un teatro dell’assurdo in cui tutto oscilla tra “crudeltà” e “indifferenza”. La scelta, questione etica per eccellenza, è il campo sul quale si combatte quella guerra umana in cui le contraddizioni diventano aporie, ossia problemi irrisolvibili. Al termine del romanzo, il lettore attento potrà porsi solo una domanda: esiste la scelta giusta?

François e Antoine non sono né buoni né cattivi, né giusti né ingiusti, sono semplicemente uomini. Muovono i loro passi tra opportunità e ideologia, tra moralismo e menefreghismo. Non cercano la pace, ma provano a sopravvivere; non vogliono morire, e anche quando invocano la morte, essa appare come una comoda scappatoia che permetterebbe loro di “non dovere più scegliere”.

In “Malapace”, Veltri pone in primo piano la figura di François. Lui è il protagonista, sua è la voce narrante. Racconta i fatti, ci fa tuffare nei suoi ricordi. Ora cattolico, ora comunista, ora sospinto da una pulsione omoerotica; ma tutto si svolge sul filo teso della necessità di sentirsi accettati, e questa è una sensazione che prova anche Antoine. Nei suoi pochi dialoghi, la mostra senza indugi. In questo modo, l’autrice cosentina ci fa vedere la Storia come somma di “fatti, sensazioni e istinti umani”, che, parafrasando Hegel, è anche svelamento delle contraddizioni. Fatto sta, che per il filosofo tedesco la storia, nel suo incedere, risolve queste contraddizioni, ma nella sostanza così non è.

Forse anche questa è una scelta? Lo scoprirete leggendo “Malapace”.

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