Sono a piedi,
dentro la montagna.
Sento il suo cuore battere.
Vivo la mia terra
da un mare all’altro.
Il suo ventre
accoglie il mio cammino.
Sono a piedi,
un passo alla volta.
Vedo un microcosmo
aggrappato alla collina.
Vedo il buio,
un tunnel oscuro,
manca il respiro:
l’area e la luce in lontananza.
Vedo la luce dell’altro,
una salita
e poi una discesa.
Assaporo la mia terra.
È un dolce gustoso,
il sole tra le nuvole,
la luna nella notte,
la stella d’agosto,
che saluta il cielo.
Vedo la mia terra,
sento il suo sospiro:
vento,
che agita i due mari.
Terra sospesa
tra il gelsomino
e il viola all’orizzonte,
scrigno di miti e leggende,
di guerrieri e ninfe,
di viaggiatori e invasori.
Vedo la mia terra:
sfiorata da due mari,
baciata dai suoi figli
in una notte di partenze.

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Ogni macchia
è un pensiero umido.
Ogni mattone
è una mano ruvida
giunta in ritardo.
Ogni rifugio
nei muri tristi
ci parla di noi.
Ci chiede aiuto
e stimola la memoria
violentata da moderni interessi:
colpevoli
per aver sepolto il passato.
Il nulla senza l’antico,
il nulla senza il ricordo.
Il nulla,
che nasconde l’assoluto.
Storie e vite
incise nel tempo
rendono immortale un luogo.
La sacralità del bianco e del nero:
senza colori,
senza ritocchi,
senza clamori.

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Andranno via
e si porteranno dietro
le loro case, i ricordi,
i silenzi e i profumi.
Torneranno
e ci sarà il mare ad attenderli
con l’unica compagna fedele:
la luna.
Torneranno
e ci sarà la piazza ad attenderli
con l’unica compagna fedele:
una rondine.
Torneranno
e ci saranno i monti ad attenderli
con l’unico compagno fedele:
il vento.
All’improvviso arriverà il mare
e bagnerà la piazza.
Si sentirà il mormorio dell’acqua:
voce di un violino
che accarezza l’anima.
Dalle vie strette
l’onda blu
porterà storie bagnate
e la gente si divertirà
come un tempo:
vivrà come un tempo.
E poi lei prenderà il largo,
finalmente libera di volare:
una rondine in viaggio
verso la luna.
All’improvviso arriverà il vento
e sveglierà monti e fiumare,
chiuderà finestre,
aprirà porte
e raccoglierà i ricordi
in un angolo di paese.

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Guarda adesso come trema la voce/che sillaba il nome di questo paese/ho creduto che fosse il centro del mondo/e così son partita e tornata ogni volta/un ostaggio alla terra e alla gente/radice sepolta tra il pero/e un cielo d’inverno 

A una poesia non bisognerebbe chiedere nient’altro che la prima impressione, anche se racconta di momenti sedimentati, di ricordi e di nostalgie. Maria Pina Ciancio lo fa; imprime su carta le sue sensazioni come se fosse la prima volta. Infatti, sempre vivo è il suo riconoscersi tanto una “scacciata” quanto una “fuggitiva” dalla sua Basilicata.

I suoi componimenti parlano di queste sensazioni, così lontane, così vicine, così simili. Cinque poesie sono anche in dialetto; stanno lì, alla fine del libro, come a ricordare una lingua gioiosa che, ora, risuonando fa percepire ancora più forte il dolore per il distacco. Sappiamo bene, noi del Sud, cosa sia questo sentimento difficile da fotografare, da spiegare.

Potrebbe sembrare un “pianto” ma di quelli patetici, o addirittura finto, come quello delle prefiche, che venivano pagate per versare lacrime sui morti. Invece, non è così; esso racchiude una preghiera di protezione, per ciò che è stato lasciato, e di speranza, affinché nessuno debba sentire il peso dell’andare via; a patto che non sia una libera scelta.

Ciancio è nata a San Severino Lucano, paese del potentino, in cui i monti e il terreno argilloso si mischiano con la neve. E proprio la neve, nei ricordi dell’autrice, non porta solo il gelo, ma anche la pace e la convivialità. Lei torna a casa, con la stessa urgenza che la smuove alla partenza. E proprio in questo andirivieni, le prime impressioni cambiano e si mettono al servizio della poesia.

Non abita tra le pagine di “D’argilla e neve” la protesta, o meglio, essa non è espressa chiaramente; piuttosto è un sottofondo, un riverbero che testimonia l’eterno ritorno. C’è umiltà in questo “sussurrare il dissenso”, perché non è “speciale” il suo destino, bensì appartiene a tanti. Infatti, la lucana Maria Pina scrive di passaggi nel continuo “andare via e tornare”; cattura le cose che ricompaiono all’orizzonte della memoria, proprio lungo quella linea in cui dimenticanza e nostalgia si uniscono come il cielo e il mare. Diventa vasto, quindi, lo scenario da cui si può attingere. Così immense si fanno le strade della vita che gettano la poetessa nella angoscia.

Ecco i monti, la neve, la casa, le strade, la campagna, gli approdi sicuri che testimoniano la sua presenza in terra lucana. Ma per coloro che restano, chi migra, anche silenziosamente, sembra una persona cara ormai estinta e che, per questo motivo, non deve più tornare dal regno dei morti. C’è quindi una macchia indelebile su chi ha deciso di “cambiare casa”, si chiama la colpa della fuga.

Ecco perché questi versi sono così ancestrali. Qui non c’è sentimentalismo, solo la tragedia nella sua accezione dionisiaca, ossia senza misura, senza regola, senza rigorosità. Sfida la poetessa sé stessa, perché forse avrebbe voluto sentire il peso delle proprie radici abitandovi, invece anche lei è condannata a rimpiangere ciò che è stato reciso ed è rimasto monco.

A firmare la prefazione di “D’argilla e neve” è stato Andrea Di Consoli, lucano come Maria Pina Ciancio, anche lui con una “storia simile” che ispira, consapevolmente, una condizione ormai accettata, ma con cui è difficile fare pace per davvero.

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L’Edipo in fuga del poeta cosentino Emilio Nigro è la voce di un’umanità che inconsciamente fugge dai suoi rimorsi. Edipo è ognuno di noi nel momento in cui la gabbia gli viene improvvisamente spalancata e al quale si impone di non pensare ai tabù infranti, perché il peccato è libertà per gli Dei, mentre solo per gli uomini è ancora terrore.

Il poeta ha svelato gli enigmi, ora deve rinascere, pur sapendo che dovrà muoversi tra altre contraddizioni, perché vita e morte sono tanto opposte quanto simili: si nasce e si torna a essere un seme, si è stati piantati e poi si verrà travasati. Si germoglierà sempre allo stesso modo?

Tornare alla certezza del fallire/al rassegnato tiro di dadi/per tentativo/poi stupirsi d’un vicolo cieco/uno sguardo sboccato/il sapore di rovo canino.

La poesia di Nigro è la presa di coscienza che la parola va subito tramutata in fatto, in azione che si compie, si racconta e si tramanda, in evento che si ripercuote nell’angoscia della quotidianità. Sulla testa di ognuno di noi si pone l’ombra della ricerca dell’amore materno assoluto, che può essere conquistato solo con il cruento omicidio della propria radice, ossia il padre d’ogni catastrofe.

Ma siamo in grado di recidere i nostri legami?

Torno/ perché altrimenti non avrei principio/nessun posto dove andare/nessuno dove fallire… Torno e non so perché./Occulto magnetismo/richiamo oscuro/venire posseduti/e trovarsi al principio/in utero.

Tra impegno civile, tra intima confessione, tra versi di profonda umanità, Nigro non è solo poeta, ma autore della biografia umana. C’è il peso del primo tabù infranto, della legittima richiesta di determinarsi, perché ciò che fa di lui uno scrittore consapevole è l’aver compreso quanto l’uomo sia incapace di governare la libertà, il bene e il male.

Ecco che la fuga è svuotamento dell’attesa, è volontà di potenza, è attestazione di indipendenza, ma tutto si riduce a tentativi ripetuti attraverso i quali si ricostruisce la Storia della sopravvivenza collettiva.

Tra questi versi si è gettati tra gli uomini, si è alla mercé di ognuno, si è espressioni della “nuda vita”. In sostanza, si è di tutti proprio perché al di sopra di ogni categoria socialmente accettata; come gli esseri sacri, separati dal resto, meritevoli di essere sacrificati per sedare la rabbia del Cielo.

Poetare è malattia/di sentire trafitti/la polvere alzata dai piedi/i tonfi dei frutti maturi.

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