Un creatore di storie, anzi un assemblatore di racconti che si intrecciano l’uno con l’altro senza trovare mai una fine, una collocazione nel tempo. Non c’è un inizio o una conclusione, un po’ come le ossessioni, la cui origine resta misteriosa tanto da farle sembrare innate, proprio perché si manifestano sempre e ovunque, in maniera inspiegabile.

Questa è la storia dell’antiromanzo di Antonio Danise. “Anti”, perché non rispetta nessuna delle regole che il decalogo, creato da non si sa chi, innalza a insindacabili strumenti di valutazione per discernere “arte vera da vero-altro“. In “La Signorina Maria”, il protagonista, un cancelliere di un tribunale, è solo ossessionato dalla necessità di scrivere, da un bisogno impellente che lasci traccia di tutte queste storie giudiziarie.

Racconti veri, che recupera dai verbali delle udienze che egli stesso ha trascritto. E proprio tra questi appunti, che non sono solo burocratiche acrobazie attraverso le quali si cercano di aggirare gli ostacoli legislativi, spunta lei, la Signorina Maria, manifestazione della libido o forse della gelosia, visto che un accanito senso della giustizia è, per Freud, sublimazione della gelosia.

E questa ossessione di carne e di ossa, di spirito e di sessualità inappagata è il “motore immobile” che genera una visione compulsiva, che l’autore, attraverso il suo personaggio, né frena né riesce a gestire. Lascia che tutto fluisca; impone che l’ossessione sia sempre lì. Anche se questo torrente di parole dovesse spazientire il lettore, il cancelliere non potrebbe arrestarlo. Lo confessa dalle prime pagine: lui deve andare fino in fondo, lui deve dare a questa storia una possibilità. Se si fermasse, questa forza che lo obbliga a scrivere potrebbe riversarsi contro qualcun altro o contro di lui.

Potremmo quindi accostare questo romanzo a  ciò che Bernhard racconta in “La Fornace”. Anche nell’opera dell’autore austriaco, il protagonista è ossessionato dal bisogno di mettere su carta il proprio saggio. Il problema è che lui non riesce a scriverlo mentre, nel libro di Danise, il cancelliere non si lascia prendere in giro dal timore di comporre qualcosa di illogico, ma si abbandona alle parole.

“La signorina Maria” è pertanto la testimonianza di come la scrittura non abbia nulla di “sentimentale”, ma che sia solo un crudo atto di concepimento che viene quasi sempre sostenuto da forze celate nell’animo. Scrivere non è “portare a compimento”, bensì costante spoliazione. Anche se frutto della sublimazione, la scrittura parla di noi, è guidata dalla nostra irrazionalità, è la prova più ampia dell’esistenza di una radicale contraddizione che alberga nella nostra coscienza, ossia “essere e non essere nello stesso momento”.

Danise mette in mostra tutto questo; addirittura, il suo protagonista chiede scusa al lettore se lo sta annoiando, e lo fa proprio nel momento in cui non ce ne sarebbe bisogno; così come preannuncia che è tempo di fare accadere qualcosa, quando invece il colpo di scena si è già manifestato. Così facendo, il dialogo con il lettore non è pacifico, ma disturbante come lo è la Signorina Maria, che appare e scompare, che distrugge e ricostruisce, che dà speranza e tormento, che non vuole lasciare in pace nessuno, neanche noi.

A Danise i complimenti per un’opera coraggiosa, in cui a vincere è la scrittura nelle sue mille sfaccettature, ognuna con una voce diversa.

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Un modo originale per raccontare come il protagonista si sente, come si rapporta col mondo e con le persone, siano esse parte della sua famiglia, donne o amici. In questo modo conosciamo la vita del “Coglione” fatta di avvenimenti particolari e altri più banali, raccontati con uno stile semplice e ironico, a tratti un po’ volgare, di Francesco Gallotti. Forse un romanzo che vuole analizzare la situazione di immaturità e di incertezza che parecchi trentenni vivono al giorno d’oggi o che più semplicemente la vuole descrivere.

Gallotti ha descritto in modo semplice la “famosa” generazione dei giovani di oggi: insicuri e spaventati dall’idea di dover prendere decisioni importanti. Nello scrivere l’autore ha messo molto di sé: si tratta della storia di un ragazzo che riflette sui suoi dubbi, sulle donne, l’amore, la vita, la musica e su quello stato di apnea perenne che attanaglia questa generazione. Pur non essendo propriamente autobiografico, l’autore racconta a cuore aperto tutto il suo mondo, le sue riflessioni e le sue esperienze. I ricordi si invischiano poi con episodi spiritosi, a volte banali ma divertenti e raccontati bene, e a tutto questo fanno da sfondo le diverse vicende di un percorso maturativo fatto di scoperte e prese di coscienza che, in un modo o nell’altro, un po’ tutti ad una certa età hanno vissuto ma delle quali, tuttavia, spesso trovano imbarazzante parlare in toni così espliciti ed autoironici.

Sta proprio qui la forza di “Il Coglione” nella capacità di identificazione col lettore, la semplicità e la schiettezza. Si tratta di una lettura leggera e non impegnata, dove qualcuno potrà ritrovarsi nelle riflessioni proposte dal protagonista.

Gallotti ci accompagna in un esilarante viaggio attraverso l’universo giovanile, senza pudori o inibizioni. Seguendo il proprio corpo come unica bussola, parla di sesso, canne, musica e amicizia. Riuscendo a mettere a nudo quella parte di noi che teniamo nascosta, come la polvere, sotto il tappeto. Il protagonista ci rende partecipi delle sue giornat11e, facendoci conoscere tanti lati della sua vita, prime fra tutte le disavventure: le amicizie, i rapporti con i genitori, le storie dell’adolescenza e le prime esperienze con le ragazze. Senza dimenticare il resoconto di una tipica giornata no.

Un diario, una valvola di sfogo. Stati d’animo tipici di un adolescente, scritti da un quasi trentenne. Ma a chi non capita di avere un periodo no? Di non sentirsi all’altezza della situazione? Sogni, disillusioni, speranze e delusioni di tutti noi.

Un libro semplice, scorrevole, diretto e molto schietto. Insomma, il protagonista e l’autore non hanno di certo peli sulla lingua!

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Magari ne incontri uno ogni tanto, ci scambi due chiacchiere e pensi anche che il mondo non è del tutto andato a male. Sto parlando di quelle persone che ancora la prendono con filosofia, nonostante le avversità; che sono disperate ma ironiche; che con sguardo ingenuo si addossano troppe responsabilità per come vanno le cose. Insomma, ogni tanto conosci un coglione e ti rendi conto che coglioni lo siamo tutti, chi più chi meno; dipende solo da come si reagisce agli accidenti della vita.

Partiamo dal fatto che il coglione è uno che si lamenta. La sua era storica gli fa schifo, ma lui se la fa piacere. Con spirito stoico, questo anti-eroe ha imparato a godere dei suoi tormenti. D’altronde ogni uomo ha sempre parlato male della propria epoca. Lamentarsi è una costante dell’essere umano. Faccio un esempio, nei giorni scorsi mi è passato tra le mani il libro di un autore del XVII secolo, anche lui per pagine e pagine non fa altro che lagnarsi di come le cose fossero ormai andate a puttane; di come anche i mecenati non fossero più illuminati, ma solo ragazzini viziati.

Il coglione è anche un tipo acculturato e amante della conoscenza. Quando siede in un bar di paese e parla dei suoi sogni e delle sue speranze appare come un individuo decadente e romantico. La società lo vede perlopiù come un perdigiorno, ma lo era anche Oscar Wilde e per un coglione questa similitudine è un vanto. Discute delle sue aspettative con gli amici, coglioni anche loro, con un sorriso amaro; eppure, in lui è forte la speranza che tutto cambierà, che tutto andrà secondo i suoi piani, anche se lui non muoverà un dito qualcuno edificherà il mondo intorno così lo ha immaginato. Mal che vada potrà lamentarsi. Ma attenzione, la sua non è inettitudine, bensì ha capito quali sono le regole del gioco all’interno del piccolo paese di provincia, soprattutto se questo paesello sta nella regione più disastrata d’Italia, ossia la Calabria. Coglioni calabresi ce ne sono tanti, solo che quest’ultimi, a differenza di quelli che troveremo tra le pagine di questo romanzo, sono stati capaci di sfruttare l’occasione magari ricevendo un posto da statale, a farsi eleggere alla carica di sindaco, a entrare nella sanità pubblica e chi più ne ha più ne metta.

L’appellativo di coglione, quindi, Francesco Gallotti lo rivolge prima di tutto a se stesso, perché ha deciso di rimanere e di provare a dare qualche spunto di riflessione. Ai coglioni piacerebbe occuparsi di attività culturali, ma non perché si credono intelligenti (l’autostima non fa parte di loro), ma solo perché la trovano più affine al loro modo lento e goffo di gestire la vita. Siccome sono cerebrali, i coglioni si fanno mille problemi anche se devono spostare un bicchiere da un punto A a un punto B. Non sono reattivi, pragmatici, impavidi; no, sono lentissimi. Hanno bisogno di sicurezza, di protezione e di comprensione.

Lui vive a Diamante. Lui si sente il capo-coglione, me lo ha detto quando ci siamo incontrati. Ho risposto che anch’io sono un coglione e che a quarant’anni, per sembrare meno coglione, mi sono fatto crescere la barba. Grazie alla barba sono diventato un coglione arcigno. Gli ho anche spiegato che secondo me, il suo romanzo è la descrizione perfetta del moderno idiota. Sempre secondo me, anche Dostoevskij, invece de L’Idiota, oggi avrebbe scritto Il Coglione.

Insomma, il romanzo di Francesco Gallotti dipinge perfettamente un fenomeno contemporaneo: l’emarginazione del coglione, dell’uomo che guarda e passa, perché ha capito che non ne vale la pena. Tanto, ogni coglione sa come poter vivere dei propri sogni, senza bisogno di realizzarli a tutti i costi e, forse, è proprio questo che dà tanto fastidio: viversi il proprio tempo senza dover troppo pensare a come cambiare le cose. Magari si muore prima a causa del tormento interiore, ma chissenefrega, finché c’è vita c’è speranza… con tutte le contraddizioni del caso. Giusto?

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