Una rivolta è sempre contro qualcosa che esiste; nel caso di questo libro è contro ciò che resiste al tempo e alle sue evoluzioni, ossia l’idea di Dio. Principio e causa d’ogni cosa, persino di ciò che ancora alberga nella sua forma trascendentale o potenziale. Dio sovrasta, impone, si imprime. Con lui tutti fanno i conti; forse è l’unica entità realmente esistente.

La bestemmia di Vacca è una poesia che se da una parte demolisce, dall’altra invoca il diritto di smascherare l’apparato teologico che rende dio un burocrate, altre volte un giocoliere, quasi sempre un essere inconoscibile che chiede di essere compreso attraverso la sottomissione del pensiero critico o, peggio ancora, della ragione più irrazionale.

Non ama l’odore del sangue/ma la sua vista a distanza./Nei suoi occhi c’è tutto l’odio/che prova per le vite sconosciute che abbatte./Dal nascondiglio del suo appostamento/sopporta il mondo che non gli appartiene.

Ma se l’uomo è imperfetto, nonostante sia sua creatura; se proprio Dio ha modellato il suo simulacro, nel quale si specchia, allora dove sono l’onnipotenza e l’onniscienza di questa divinità solitaria? Dio ha prodotto un errore, ossia l’umanità, per poi passare l’eternità a correggerlo? Se tutto si riduce a questo, allora non possiamo che avere l’immagine di un allegro perdigiorno, persino un po’ annoiato, che come un cane si morde la coda.

Il poeta pugliese non bestemmia contro Dio, ma contro gli uomini. Vacca annuncia la morte, se non l’illusione, dell’ingenuità e del giocondo amore di cui questo divino assemblaggio di idee e archetipi è stato travestito. Dio non è conoscibile o comprensibile, a patto che esista, e certamente quello umano, generato da ancestrali nevrosi, è un fantasioso “eccesso di lucidità”.

Cito Cioran, perché di fronte all’intuizione immediata non si può che rispondere in due modi: o con rassegnazione o con l’illusione. Vacca anche riconosce che la rivolta contro Dio è la più folle e la più inutile. Infatti, prima del Dio vero ci sono pletore di dei umani che hanno detronizzato ogni essenza creatrice libera, irrazionale e inspiegabile per simboli o categorie.

Non cercate dio sulla terra/perché nessuno lo ha mai visto in cielo/è un inganno ottico/la percezione della sua divinità

Le bestemmie poetiche di Vacca attestano, attraverso la negazione, l’esistenza del dio umano e la visione ingannatrice della creazione. Vita-morte, tutto-nulla, già queste sono imprecazioni verso la coscienza e la ragione. Dio è presente in questo libro, ma come potenza, i suoi atti infatti sono deprecabili. I versi sono mani che cesellano la forma nascosta, la sostanza che scorre tra le cose, dietro cui l’opera umana della realtà si manifesta.

La volontà di dio, anche quando appare incomprensibile all’uomo, è pur sempre umana.

Non voglio la testa di Cristo/ma quella di coloro/che a tutti i costi lo desiderano risorto./In questo consesso di malati/le segnaletiche portano al buio:/c’è una nebbia/che ha messo un cappio al collo./Tra gli interstizi un terrore avanza/mentre noi ci scambiamo un segno di sangue.

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Uscirà tra qualche settimana per Marco Saya editore. Il titolo fa già presagire una raccolta tagliente, composta da versi che feriscono. “Libro delle bestemmie” di Nicola Vacca è pronto e noi abbiamo voluto porre qualche domanda al critico letterario, ideatore del blog Zona di Disagio e poeta pugliese.

Cos’è una bestemmia e quando diventa poesia?

Per quanto mi riguarda la bestemmia è un mondo irriverente di pronunciare una parola estrema. Una via di mezzo tra l’imprecazione e il vaneggiamento, senza preoccuparsi mai di disturbare chi legge. Ho provato in questo nuovo libro a bestemmiare con la poesia, cercando con le parole un affondo da scagliare contro le ipocrisie, le convenzioni e soprattutto contro i conformismi della ragione e della fede che limitano sempre la nostra idea di libertà. Sicuramente qualcuno si sentirà offeso, leggendo Libro delle bestemmie, ma me ne infischio. Quello che per me conta è non tradire il mio modo di scrivere e di dire le cose, soprattutto di scrivere quello che veramente penso. Questo è la bestemmia: scrivere senza inibizioni quello che veramente si pensa. È proprio in questo momento che la bestemmia diventa poesia. Come scrive Paul Celan, non è la poesia scandalistica lo scandalo. La poesia è lo scandalo. Oggi più che mai abbiamo bisogno di essere scandalizzati, perché solo così potremo svegliare le nostre coscienze e aprire gli occhi sul mondo che stiamo devastando, perché non abbiamo il coraggio di essere sinceri e apocalittici davanti alle macerie. Mi piace pensare a Libro delle bestemmie come a un breviario laico e eretico: Cesare Pavese ne Il mestiere di vivere scrive che ogni bestemmia è un colpo di martello sui chiodi della croce. In queste pagine il martello non smette mai di battere.

Il mondo come si digerisce?

Il mondo non va digerito, il mondo va sempre diffamato, attraversando le sue malvagie contraddizioni. Scrivo sempre in disarmonia con la mia epoca. La mia poesia prima di tutto è una diffamazione del tempo in cui vivo. Nei miei versi mi indigno senza remore contro la mia epoca, senza mai rinunciare a attraversarne i dissidi e i disagi. Vivo, scrivo e accetto la mia personale caduta nel tempo con gli occhi lucidi di un pessimismo che mi fa sempre restare umano.

La mattanza dell’incanto, la luce nera e la bestemmia. Traccia un percorso tra queste tue opere. La mia prima sensazione è stata il disincanto…

Il disincanto, hai perfettamente ragione. Non riuscirei a scrivere niente senza la lucida visione che mi offre il disincanto. È il mio modo di vedere le cose, l’unico che conosca per essere consapevole davanti alla coscienza. È il modo che mi permette di essere vigile nella scrittura e nella vita, che mi permette di parare i colpi degli illusionisti e degli utopisti che, con la loro miopia ottimista, ci vogliono sempre far sbandare da nessuna parte dove trionfa il vero nichilismo, quello delle illusioni.

Poeti di ieri e poeti di oggi. Cosa rimpiangi del Novecento e non solo?

C’è un Novecento da cui abbiamo ancora molto da imparare. Ed è proprio questo che mi manca. Il Novecento degli scrittori liberi e irregolari, che hanno deciso di appartenere alla propria coscienza e difendere la libertà a prescindere dalle ideologie. Questo è il Novecento cui da anni dedico i miei studi e i miei libri. Infatti, dopo Sguardi dal Novecento, pubblicato nel 2014, sempre per Galaad uscirà presto Mi manca il Novecento, in cui ancora una volta darò conto delle mie infatuazioni letterarie parlando con ammirazione di quelle figure intellettuali che nel secolo scorso sono state splendidamente capaci di restare integre, sempre fedeli a se stesse negli anni bui delle idee assassine e totalitarie. Il Novecento eretico degli irregolari, questo è il Novecento che mi manca, proprio come una bestemmia da pronunciare a cuore aperto. E che bestemmia sia nel nome della letteratura.

Bestemmia

Qualcosa qui non va
c’è tanta disperazione
sotto il cielo di un dio malvagio.

Sarebbe il caso di sopprimere
chi prega sempre la sua venuta
con il capo chino e le mani giunte.

Oscurare il funesto demiurgo
per tornare alla luce
liberarsi per sempre del terrore del dogma.

(Nicola Vacca, da Libro delle bestemmie, Marco Saya edizioni)

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Mattanza dell’incanto (2013), Luce nera (2015), Commedia ubriaca (2017) sono alcuni libri che ho pubblicato per Marco Saya editore e che idealmente formano una trilogia del disagio. In un futuro prossimo pubblicherò queste opere in un unico volume, Trilogia del disagio, appunto. È un modo per dare definitività a temi trattati nei tre libri, soprattutto oggi che il disagio in cui viviamo assume le proporzioni di un caos mondiale. E anche perché avverto l’urgenza attraverso le parole di suonare l’allarme e di scuotere la mia coscienza, per tenere vive quella di noi tutti.

Poesie tratte da “Mattanza dell’incanto”

La società sbagliata

Le cose non stanno più al posto giusto
la lingua muore
per le parole che non ci diciamo.
Smettiamo di essere persone
per l’ascolto che ci neghiamo.
Succede di tutto davanti all’ingiusto
che non siamo capaci di arginare.
Nel gorgo non ci siamo capitati per caso.
Alzare la testa diventa impossibile
quando nessuno è capace di rinunciare
allo scudo dell’indifferenza.
Sappiamo essere crudeli
quanto basta per condannare a morte
chi ancora raccoglie per noi
i fiori del male.

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L’inverno dentro

Non si respira un’aria buona
troppe paure dicono
che spaventa anche la libertà di tacere.
Le parole non hanno un senso
ma c’è anche un senso senza parole.
Dentro questo inverno
c’è un ghiaccio universale.
Questo è il dramma
perché una volta il freddo
lo sentivi nelle ossa
e avevi una stagione da raccontare.

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Il grande nulla italiano

Il paese è caduto nelle mani
dell’arbitrio di pochi.
Si sono chiusi nel palazzo
hanno spento la luce sul bene comune.
La repubblica è marcia
perché solo i prepotenti
sostengono di avere ragione.
Delle leggi fanno macerie
alzano la voce per avvisare
che nessuno spinga il pedale fino in fondo.
La libertà annega
la deriva si apre sul baratro
del grande zero della democrazia.

Poesie tratte da “Luce Nera”

Dal profondo del maiale

Sopra e sotto le macerie
nella gabbia della nostra animale essenza
prigionieri di una putrefazione
che scontiamo vivendo.
Eppure ogni cosa è crollata
sotto i nostri occhi
ma volentieri porgiamo le guance
al male che ha costruito il suo impero
nei nostri cuori di maiali.

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Tagli

Come se un bisturi
prendesse per mano la vita
mentre incide ferite
sulla pelle dell’ora presente.
Ci deve pur essere un altro sguardo
oltre il veleno delle cose
che concede al male
il beneficio del dubbio.
Nessuno chieda più tempo
davanti all’amputazione del pensiero.
Le parole devono farsi tagli
altrimenti la carne nessuno la racconta.

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Luce nera

La lingua dei barbari
balbetta terremoti di crudeltà.
È proprio perché siamo finiti
nel nero di un bagliore
che si devono amare
i chiari dilemmi dell’oscurità.
Nel diario dell’apocalisse
la parola è sveglia
anche se abitiamo il sonno.
È nel nero che esplode
la volontà di potenza della luce.

Poesie tratte da “Commedia ubriaca”

La commedia ubriaca

In case come tombe
sepolti dall’ego del tubo catodico
sputiamo rancori
riteniamo di essere sempre nel giusto.
Non consideriamo mai un’attenuante
in favore del dubbio.
Ci assolviamo
senza nessun appello per l’ascolto.
È ubriaca la commedia
che recitiamo da sobri
in un apparente stato di quiete.

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La calma piatta del pensiero

Il fiato è corto
e si spezza anche l’ultimo tentativo di respiro.
Non ci sono più le condizioni
per donare ossigeno alla mente.
La calma piatta del pensiero
mortifica gli ultimi gesti di ribellione.
Attenti agli abbracci di crudeltà
che stanno azzannando il cuore
in un perenne stato d’assedio
che tutto divora.
Lo strangolamento è iniziato
il potere è grigio
e noi siamo già morti.

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L’amore nero

Il pensiero vacilla.
Il punto di vista da cui scrivo
è l’allarme che graffia i cuori degli abissi.
Nessuna carezza
gonfia la vita.
Un amore nero è la bestia
che esplode negli spazi vuoti.
La penna scortica le parole.
Dove la dolcezza si dilegua
resta una corda che impicca i baci.

L'articolo Trilogia del disagio. Viaggio nella poesia di Nicola Vacca proviene da BORDER LIBER.