Vanessa, Martin e Siddiq: tre parti di un unico trascorso. Un’unione tra ciò che è stato e ciò che è. Tre peregrinazioni estatiche, tre “inconsci” diversi, tre stadi di un “trauma”. L’obiettivo: la Singolarità, l’Uno e il ritorno alla dimora comune.

“Luce inversa” è un romanzo che si inserisce nel mezzo di strutture complesse, articolate, immerse in questa luce sperimentale che riunisce all’inconscio collettivo. Il limite, per fortuna, è che libri così non si spiegano e non si raccontano: vanno letti e possibilmente affrontati con animo da viandante.

Bisogna mettersi in viaggio, bisogna assaporare ogni aspetto, non si possono fare grandi termini di paragone. Mota ci dona un romanzo schietto e lineare. “La luce inversa” è la storia di una triade: tre personaggi legati da storie di abusi partecipano a un esperimento psicoterapeutico. Immersi in una camera, attraversano la luce. Prima idee, poi voci, infine corpi.

Come in una fenomenologia dello Spirito, i vari passaggi sono stanze della coscienza, accessi alla consapevolezza, livelli in cui avviene il progressivo sgretolamento di ogni logica e di ogni sistema etico-morale. Il “tutto” diventa leggibile. La scelta dell’autore è coraggiosa, a margine del libro ci dice che questo “romanzo fu pubblicato a pagamento nel 2012”, cosa che non mi meraviglia, ma un’altra filippica contro le miopie dell’editoria italiana sarebbe stucchevole.

Infatti, “La luce inversa” nella sua frammentarietà ingloba un’infinità di interpretazioni che unite con attenzione formano una linea che ascende sempre più verso la necessità di un allontanamento dal dolore, ossia dalla materialità. In questo gioco con “l’indeterminatezza”, Mota costruisce una storia nella quale ogni personaggio contiene gli altri due. Esperienze diverse, ma matrice unica e universale.

È questa la sperimentazione che il nostro autore compie: smembrare e riunire, scorporare e rinsaldare. È una luce che regredisce, che ritorna insieme a Vanessa, Martin e Siddiq verso la propria origine. Dove tutto ha avuto inizio.

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Come farò a raccontare questo libro così ricco di riflessioni e di minuziosi giochi concettuali? Potranno poche righe spiegare questo viaggio surreale o tutti i significati contenuti tra le pagine rischieranno di essere banalizzati dalle mie parole?

Le perplessità sono tante, i dubbi anche. Davanti al “Canto del buio e della luce” di Antonio Moresco si intuisce che non tutti i libri possono essere raccontati o sviscerati. Per taluni bisogna dosare le parole con accuratezza, senza osare perché altrimenti si incatenerebbe il lettore a una interpretazione rigida che spegnerebbe la fantasia.

Non è chiaro cosa voglia dirci Moresco, ma non era neanche obbligato a farci capire qualcosa. A un certo punto la luce scompare dal mondo e il buio domina. I personaggi che incontreremo, alcuni ancora presenti nel nostro mondo, altri frutto della fantasia, provano a spiegarsi cosa è accaduto.

Moresco saccheggia anche le opere dei divulgatori scientifici del nostro tempo, pone loro delle domande, ma nessuno è capace di svelare perché le tenebre abbiano conquistato l’Universo. Si incontrano e si scontrano posizioni epistemologiche, religiose, popolari, etnografiche. Fatto sta che mai si arriverà al dunque. Persino Gesù, che inizia a passeggiare tra le strade di questo mondo oscuro, non sa cosa pensare. Pure suo Padre rimane in silenzio.

Il buio viene squarciato solo dal canto incessante di una donna e molti si mettono in cammino per andarle incontro. La cercano dovunque, anche un uomo che vuole ucciderla, ma nessuno la trova. Gesù invece non riesce a percepire questa voce che tutti definiscono ammaliatrice e proprio per tale motivo si arrabbia. Lungo le vie di un mondo senza luce mille storie si intrecciano, ma l’enigma nessuno sa risolverlo. La domanda ricorrente è sempre la stessa: chi ha innescato questo fenomeno?

“Canto del buio e della luce” è la narrazione di un itinerario senza meta, nonché una similitudine sull’attualità. Moresco traccia una strada, forse terribile, ma che ricorda tanto ciò che avvenne “tra l’ora sesta e l’ora nona”, quando il mondo scivolò nell’oscurità subito dopo la morte di Gesù.

La discesa dell’umanità negli inferi è “attualità”, non perché prima il mondo fosse il paradiso, ma perché in quest’epoca di conoscenza illimitata in cui sta vincendo la tracotanza, ciascuno può immaginare l’Apocalisse sia come rivelazione che come distruzione.

Il buio diventa quindi il luogo nel quale ciascuno può scegliere tra bene e male, ma anche un momento di quiete durante cui riflettere sulla natura delle cose, tentando la più ardua delle sfide: pensare come Dio, pur sapendo di non essere all’altezza.

“Canto del buio e della luce” è una celebrazione eucaristica e ciò potrebbe nascondere un sottile messaggio lanciato all’Occidente e al suo mito cristiano. Racconta del mistero della fede, spinge ad aver fiducia nel ritorno della luce. Eppure, il buio è anche un eccesso di luce, magari la sua ombra o forse lo strascico di uno spegnimento universale. Se ciò fosse vero allora nessuno potrà mai salvarsi, neanche Putin che se ne sta chiuso in un siluro, pensando alla conquista dell’Ucraina.

Nonostante l’oscurità, continuano i massacri, le violenze, le nascite, gli amori e le separazioni. Nulla si arresta perché nel buio l’uomo familiarizza con la sua innata cecità. “Canto del buio e della luce” è un romanzo dal sapore mistico: il buio cela il Creato, in particolar modo la nudità delle cose. Nel buio tutto diventa vero, chiaro, ossia luce.

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Il sole dannato di rosso
stamane è andato a riposare
presto, ingannato da cumuli
di nubi di perla.
È quasi febbraio
i mandorli vigorosi esploderanno
in un tripudio di bianco
e tu, fantasma dell’anima, tacerai
finalmente tacerai.
Sono stanco di dormire
ad occhi aperti
e sognare le improbabili estenuate chimere:
insensato è il ricordo che incupisce anche l’aria.
Tu taci.
Anche il giorno dolora
e tace.
Versi tratti dalla raccolta “Clandestino d’amore”, Manni Editori, 2006

Violino di cielo,
s’alzavano note
nella notte d’estate.
Fiordaliso della luna
prezioso giglio d’oro
di Francia. S’imperlavano
sul tuo seno di bianca innocenza
sentieri d’amore. Fuochi pirotecnici
erano le tue parole sussurrate al vento
e ai miei orecchi vogliosi. Violai
il tuo scrigno segreto. E fu subito alba,
alba selvaggia di viola. M’addentravo solitario
fra ulivi gioiosi a cogliere in embrioni di pane
sospiri di te.
Versi tratti da “Per strada”, Calcangeli Editore, 2009

Un neghittoso raggio di sole
s’affaccia
da dietro una nuvola pomeridiana.
Quanta freddezza
mi giunge
dal tuo labbro muto.
Quanta nuova indolenza
verrà
con la sconfortata sera?
Sono nudo
di corbezzoli e parole.
Sono nudo
d’amore e parapiglia.
Versi tratti dalla raccolta “E ancora vieni dal mare”, Manni Editori, 2012

Come era vivo
il tenue sangue
del tuo viso.
Come era sensuale
e pullulante di vita
il tuo seno acerbo
di ridenti susine.
E la tua voce
che incantava i passanti
per strada, ineffabile canto
delle centomila sirene.
La nostra terra
un Eden vagheggiato.
Come era vivo
il tuo corpo,
il tuo viso.
E poi
ogni notte
le vie popolate di gente.
E in piazza,
in ogni pietra
la tua orma, il tuo passo.
Versi tratti dalla raccolta “E l’alba?”, Manni Editori, 2015

Per te
ho sognato
il sole di notte
le stelle assorte.
Per te
ho sognato
le barche ammarrate
in un porto d’estate.
Piume di cielo.
La poesia
che nasce dal dolore,
lo strazio felice
di anime sole.
La poesia
che nasce dall’assenza,
lo straniamento
la feconda presenza.
T’ho sognato,
leggiadra,
che portavi
un canestro di viole
e nella mano chiusa
l’ultimo rosario
di parole.
Versi tratti da “Origami di parole”, Luca Pensa Editore, 2016

Non c’è
mormorio di vento
né spazio d’attesa
in questo spasmo di tempo.
Non c’è
cilestrino
fra le nuvole di marzo
e il bianco mandorlo
non s’inneva più di aspettative.
Dicesti:
“La vita
è solo una scommessa perdente”:
Dicesti:
“Non inseguire
più il giallo”.
Ma vedi, cara,
il mio violino armonico
è da sempre accordato,
il mio violino armonico
non s’è mai rotto.
Non c’è nessun
spazio d’attesa,
anche se tu mi mandi
una primavera di fiori spossati
io stamane
ho visto per strada
la vita
negli occhi
d’un’altra.
Versi tratti dalla raccolta “TI seguii per le rotte”, I Quaderni del Bardo Edizioni, 2024

Chi è Marcello Buttazzo?

Marcello Buttazzo è nato a Lecce nel 1965 e vive a Lequile, nel cuore della Valle Della Cupa salentina. Ha studiato Biologia con indirizzo popolazionistico all’Università “La Sapienza” di Roma. Ha pubblicato numerose opere, la maggior parte di poesia. Scrive periodicamente in prosa su Spagine (del Fondo Verri), nella rubrica Contemporanea, occupandosi di attualità. Collabora con il blog letterario Zona di disagio diretto da Nicola Vacca. Tra le pubblicazioni in versi ricordiamo: “E l’alba?” (Manni Editori), “Origami di parole” (Pensa Editore), “Verranno rondini fanciulle”(I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno). La sua ultima raccolta di versi “Ti seguii per le rotte” è stata pubblicata nel 2024, per I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno.

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Leggere il Libro delle bestemmie (Marco Saya ed.) di Nicola Vacca significa sentire scricchiolare il muro di contenimento delle saghe mitologiche dentro cui per secoli gli esseri umani hanno cercato le risposte.

E davvero scricchiolano e poi cadono, ad una ad una, le barricate che erano servite per proteggersi dai dardi della coscienza che, nonostante i nostri tentativi di ignorarla, resiste con ostinazione e non smette di richiamarci alla responsabilità.

I versi qui raccolti sono duri, aspri, diretti; non c’è alcuna concessione agli indugi, non ci sono margini di incertezze.

E non si tratta dell’aspirazione del poeta Nicola Vacca a indossare i panni di una moderna Cassandra: i vaticini di quest’ultima erano previsioni impossibili da comprendere e condividere poiché non c’erano prove che ne anticipassero la loro attuazione.

Qui, al contrario, i segnali di una catastrofe spirituale sono abbondantemente disseminati lungo le strade percorse con spregiudicata superficialità dai contemporanei.

Mentre si sgretola il muro che celava le superstizioni e le favole a buon mercato, con i pezzi delle macerie si va ricomponendo un mosaico complesso che mostra scenari di guerra; le tessere sono le menzogne, le ipocrisie, le affettazioni morali che stanno soffocando una spiritualità libera, sincera e onesta.

Leggiamo nella poesia Un equivoco: “Dio sei un impostore/un ciarlatano che non gioca a dadi con l’universo/prendi per il culo gli uomini/che ti chiamano dio/perché hanno paura di tutto/di vivere e soprattutto di morire.//Tu esisti perché sei stato inventato dal panico/sei un equivoco che va sempre di moda”.

Dio è la prova di una deflagrazione multipla: le illusioni, come enormi mongolfiere su cui gli uomini per secoli hanno sorvolato sulle pestilenze causate dalle loro stesse finzioni, sono state punte dalle parole della poesia che non ammette edulcorazioni né promesse di paradisi futuri.

Non esistono spiragli di salvezza senza una lucida presa d’atto dello sfacelo che si allarga come un cerchio sull’acqua.

In Eutanasia di dio leggiamo: “[…] Nel dilemma atroce/del silenzio colpevole/si sopprima la sua voce/che non ha mai parlato”.

Se il silenzio è colpevole di aver taciuto anche una parte della verità, allora sia la parola vera, autentica, forte e disincantata a promuovere una partecipazione piena e consapevole alla riformulazione della ricerca di un’altra verità.

Non seguire ciecamente ciò che è stato scritto perché fosse preso per oro colato, ma tentare di raccontare la lotta lacerante contro le convenzioni e le adulazioni della vanità sia il nostro proposito.

In Anche dio è disoccupato leggiamo: “Sulla carta la parola di dio/è misericordia e ascolto/poi quando si chiude il libro dei sogni/la crudeltà si annida nei cuori”.

Lo scarto tra ascolto della parola e messa in pratica della stessa è grandissimo: forse quella parola ha perso il suo peso? O forse non è mai stata davvero in grado di penetrare nell’oscurità dei sepolcri imbiancati, sventrarli per poi favorire l’emersione da quelle rovine di un nuovo raggio luminoso?

Pur di non affrontare il misfatto in cui ci siamo cullati per secoli, preferiamo sottrarci all’inquisizione della coscienza che invece darebbe battaglia a tutte le deformazioni a cui ha dovuto sottoporsi.

Le chiuse di queste poesie hanno un impeto folgorante che non lascia scampo. È necessario, anzi doveroso, non scivolare verso l’abisso come foglie inconsapevolmente già morte perché accettare di esserlo significa anticipare la morte dell’umanità, fisica e spirituale.

Le parole di Nicola Vacca sono picconate contro la roccia dell’abitudine a farsi trasportare dalle verità dogmatiche che nulla hanno a che fare con le verità sofferte, cercate, infrante e ricucite a prezzo di grandi solitudini.

Si fa fatica a scardinare un dio e le comode sicurezze che comporta l’accettazione passiva di ogni cosa provenga dall’idea che di lui ci siamo fatti, eppure non c’è altra via che quella di rimboccarsi le maniche e togliere una pietra dopo l’altra da quell’altissima montagna di menzogne a cui abbiamo finito per assuefarci.

Questi versi non delegano alla speranza la possibilità di salvezza dell’umanità, ma si assumono l’onere di dire, anzi di imprimere nella mente a quale dolore si dovrebbe ricorrere per non annegare nelle placide acque dei perbenismi morali.

In Padiglione zero leggiamo: “Serve la scrittura di parole apocrife/per raccontare le rovine/che ha lasciato il crepuscolo degli idoli./Nemmeno un’illusione ci salverà/mentre si compie il tentativo/di un estremo atto di rivolta/contro il vuoto che inghiotte tutto”.

In Libro delle bestemmie il poeta Nicola Vacca non schiera un esercito contro coloro che credono, non ha qui alcun intento bellicoso né provocatorio; non ci sono parti da difendere o ragioni da imporre.

Piuttosto è un appello all’umanità, è ognuno di noi ad essere chiamato al dovere della cognizione di ciò che accade o che potrebbe ancora accadere.

Il focus di queste poesie non è neppure dio in fondo, ma la decadente licenziosità di quei pensieri rassicuranti, di quelle certezze incoraggianti, di quelle intenzioni sedative che producono un’orgia di ferocia, crudeltà e ipocrisia.

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Mi piace la spiaggia d’inverno,
umida,
sola.
Mi piace il mare
tra le nuvole,
pronto ad accogliere lacrime,
a regalare onde di carezze.
Mi piace il silenzio:
oracolo invisibile.
Mi piace una barca sulla spiaggia,
che attende
un pesce di terra.
Mi piace il cielo grigio,
che difende il sole.
Mi piace la terra,
madre,
sorella,
amica
e donna da amare.

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