Fa freddo, 
gela il cuore di un bambino. 
Gela il cuore dell’umanità. 
Gela la vista di chi è cieco,
e non vede le lacrime
dell’innocenza.
Gela la lingua
di chi sta in silenzio.
Gela la mano
di chi non sa cosa sia una carezza 
donata a chi soffre.
Gela l’orecchio
di chi non sa ascoltare
il grido di aiuto. 
Gela la narice
di chi non sente
il profumo aspro del pianto.
Gela il piede
di chi cammina al caldo,
e tollera cinicamente 
i piccoli piedi gelati
nella neve macchiata di sangue.
Gelido è il cuore del mondo.
Infuocato è il cuore
di chi abbraccia
i brividi di un bimbo nella neve,
che piange,
che stringe il piccolo pugno,
che guarda l’orizzonte invisibile.

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Sono indolenti questi personaggi, appesantiti dalla loro apatia, persi in una continuità forzata in cui ogni azione cerca di dare un senso e una profondità al tempo che scorre.

Agosto è il romanzo di esordio di Rocco Carbone. Pubblicato nel 1993, racconta di Roma e di quelle poche anime rimaste in città in un’epoca in cui Agosto era il mese del grande esodo e della desertificazione delle metropoli.

Sembra un’epoca lontana, anche se sono appena trent’anni dalla nostra, ma in entrambe possiamo cogliere la meccanicità tipica dell’italiano medio: un individuo che viaggia sulla via concreta del perbenismo e della noia mascherata da ricerca della felicità.

Se facciamo questo paragone, ci accorgiamo che tra ieri e oggi non è passato molto tempo, anzi tutto è ancora attuale. Il protagonista è Andrea; è rimasto in città per lavoro. È un giornalista scontento della propria vita, nonostante abbia una posizione invidiabile. Pensa alla sua ex, incontra una sedicenne con cui costruisce una amicizia che non diventerà mai amore, ma quasi affetto paterno.

A fare da cornice quella cronaca nera che non va mai in vacanza, quel sensazionalismo che rende la violenza spettacolo, che si fa notizia da vendere immediatamente, perché rischia di essere inghiottita da qualcosa di più fresco, di più torbido o cruento.

Ed ecco che l’eterno presente, nel quale vive il cronista-protagonista. è l’unità di misura dell’intero racconto. Tutto si accorda al qui-ora. Non c’è differenza, tanto meno altro da aggiungere. Tutto è passeggero, tutto si amalgama nella monotonia, ogni cosa viene codificata sempre attraverso le stesse sensazioni.

Nessuno sembra avere difese proprie, ogni fatto prorompe con foga, distrugge e prosciuga. L’unica arma di difesa potrebbe essere l’indifferenza, ma anche con lei bisogna fare i conti.

Tra queste pagine ci sono personaggi che sembrano usciti dalla penna di Camus, sono stranieri alla vita, incapaci di rendersi conto di quel prima e di quel dopo che dà profondità all’esistenza. In questo circolo vizioso di “immediatezza”, di assuefazione al dolore e all’apatia, tutto è già visto e conosciuto, ogni cosa si consuma.

La certezza che lì fuori, nel Mondo, non ci sia più nulla per cui stupirsi, si alimenta giorno dopo giorno in una asfissiante solitudine, perché l’agosto romano del protagonista di questo romanzo è un passaggio nel deserto del benessere materiale, dell’opulenza, dell’umana cecità.

Un libro da leggere; un’altra prova che accerta la qualità di Rocco Carbone.

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La gente di strada, gli ultimi e chi non ha più la forza per vivere. Mi sento spesso come loro, nonostante il sorriso e le apparenze. Ci nascondiamo dietro le nostre paure e poi basta un ostacolo, un pensiero e si è costretti a vivere con a fianco un’ombra allungata e triste.

Una stanza un po’ più grande, la piazza dei piccoli paesi. Seduti, su dei gradini di pietra, osserviamo la gente che passa e facciamo insieme a loro un viaggio. Un viaggio nella loro realtà, nei loro pensieri e disagi.

“Un uomo vestito di chiaro, con un papillon a colori, vive la sua vita senza tempo e senza speranza”. La solitudine della lontananza da chi lo ama, si nota negli occhi che parlano al mondo e a chi lo incontra. Quanti messaggi in quegli sguardi, quanti contenuti in quelle poche frasi che scambiamo per le vie del borgo.

Basta poco per essere grandi e poco per tornare piccoli, indifferenza e disinteresse ci fanno sprofondare nell’egoismo puro. E non capiamo, nonostante tutto sia chiaro. Capire, che esiste la follia degli uomini e la dolcezza di essere folli.

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La vediamo questa Storia che si ripete, così come viviamo quotidianamente rivoluzioni che non azzerano nulla. L’utopia dell’Uomo nuovo è il nostro pensiero fisso, ma decantiamo sempre i soliti tempi bui, cadendo nella nostalgia dei bei momenti andati.

Eppure, che la Storia non insegni nulla lo dimostra il fatto che nessuno abbia mai scritto Questo è il miglior periodo per l’umanità. Moralisti, cronisti e polemisti si sono sempre lamentati di questo pessimo mondo. Di cosa ci meravigliamo davanti all’ennesimo omicidio ripreso con gli iPhone? Ci inorridisce l’indifferenza, che un uomo non salvi un altro uomo in difficoltà?

Nulla cambia, perché la volontà non è mai cambiata. Ogni processo storico conferma che a una contraddizione risolta si sovrappone un’ennesima contraddizione, rendendo l’esistenza dell’umanità una catena di catastrofi, intervallata da momenti di pace apparente. L’indignazione è solo un oggi, un momentaneo stato di quiete della crudeltà. Domani tutto proseguirà come se nulla fosse accaduto; magari, sarà commesso un altro omicidio con le stesse modalità e, nel mezzo, appariranno giustificazioni e negazioni, perché di due cose ci si vergogna: della crudeltà e del silenzio. Perciò tutto è un chiacchiericcio che serve solo a spegnere, annegare e occultare.

Il mondo fenomenico è così scevro d’ogni giudizio, che l’intera Storia riposa da sempre nella sua epochè. Si guarda al domani con l’apprensione di sempre, si danno nuovi nomi a fenomeni antichi, si pone l’opinione a dogma, ma la verità, a patto che esista, è un mistero e nessuno può giungervi. La virtualità è trascendenza e oltre il mondo sta il metaverso. Un tempo si saliva su un monte per dialogare e immergersi nella sostanza di Dio o degli dei; ora si accende un computer per essere parte di un’unica essenza malata.

Pertanto, l’omicidio di Alika Ogorchukwu, ucciso per strada a Civitanova Marche, a fine luglio, continuerà a esistere solo in video. Poi, sparito anche quel frammento, sarà statistica. Intanto, il viaggio dell’uomo mai si arresterà. Ricade nelle utopie anche l’idea che la nostra specie sarà distrutta dalla propria crudeltà.

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