Tra saggio e romanzo, tra indagine e resoconto, nel mezzo di mille specchi nei quali l’uomo viene sezionato per essere studiato nelle sue deformazioni. La sindrome di Raebenson è un libro che trasporta il lettore tra pagine che disperdono le certezze quotidiane.

Esiste o non esiste una situazione morbosa che rende longevi, anzi immortali? E soprattutto come reagirebbe chi ne è affetto, visto che il primo ostacolo da superare sarà sopravvivere anche ai propri cari?

Ecco, partiamo dal fatto che siamo davanti a una storia di fantasia. Il protagonista è uno psichiatra che si interessa di questa sindrome, di cui soffre un suo collega, Antonio Deltito, che, a sua volta, sta cercando di capire qualcosa di più sulla “misteriosa malattia” che lo affligge. Addirittura, nel corso degli anni, si sarebbe costituito un gruppo segreto di scienziati, i ræbensonologi, che starebbe mettendo insieme diversi studi sulla sindrome.

Insomma, in un primo momento il protagonista penserà che tutto sia frutto delle farneticazioni di un dissociato in preda a vuoti di memoria e deliri, invece, dopo il suicidio di Deltito inizia a mettere i pezzi in fila e tutto diventa chiaro, o quasi.

Eccoci davanti a un libro che mescola le categorie e le classificazioni, perché parte da prove scientifiche, da argomenti ormai oggetto di studio che si legano a interpretazioni sulle quali ci sarà tanto da riflettere. Ciò che potrebbe sembrare un guazzabuglio è, invece, un romanzo in cui l’autore ha creato volontariamente un equivoco, facendo del verosimile e dell’ipotesi prove inconfutabili del “non detto”. Proprio questo spingerà il lettore ad andare fino in fondo, perché pagina dopo pagina non capirà cosa sia vero e cosa sia falso.

La scienza non pone limiti, però dà poche possibilità a ciò che mette in pericolo le proprie fondamenta. L’indagine del protagonista di questo libro è sull’uomo, sulle sue emozioni, sull’anima. Esiste l’eternità? Pezzi delle nostre emozioni resistono alla morte? La memoria si dissolve o qualcosa si incarna in altro? Pertanto, “il mito della malattia mentale” è stato costruito ad hoc per rendere la realtà unidimensionale e controllabile dal potere?

Quaranta, che di professione fa lo psichiatra, si pone queste domande e le fa confluire in un personaggio che cerca, pur sapendo di non poter arrivare al dunque. Che esista o meno, la sindrome di Raebenson va oltre i limiti che la scienza ha posto. Se anche lei fosse, sarebbe impossibile da spiegare, perché questo “Io” costruito su basi cedevoli, che vengono continuamente ristrutturate, non può accettare l’eternità, nonostante la cerchi da sempre. Il nostro sistema però è stato costituito sulla dicotomia vita-morte, oltre questo non si può andare. Non è mai stato pensato un “Piano B” che contempli l’immortalità dell’uomo.

Vivono male coloro che sono affetti da questa sindrome, perché pur sapendo cosa hanno, non posso liberarsene, non possono dirlo; possono solo essere inseriti in una delle tante categorie che la psichiatria ha creato per dirigere il mondo. L’unica cosa che può liberarli dal proprio male è il suicidio.

Come detto, tra queste pagine, nascoste sapientemente tra le supposizioni del protagonista e tra gli intrecci narrativi, troveremo tutte le teorie che Freud, Jung, Hillman, Lacan, Fachinelli e Laing (ma sono sicuro che c’è molto di più) hanno messo in circolo e che ancora oggi continuano a manifestarsi in altri campi. Tale commistione ha già aperto interessanti dibattiti tra gli esperti di neuroscienze, anche in quel contraddittorio transumanesimo che stuzzica la fantasia di troppi.

Terminato il libro di Quaranta, ammetto di essermi trovato in difficoltà, perché se è pur vero che si tratta di un’opera di fantasia, non si può mettere in dubbio il fatto che questo romanzo superi limiti e steccati, suggerisca letture di altri libri, dia la possibilità di fantasticare, ma anche di unire certi tasselli.

L’unica pecca: che come ogni libro frutto di un oltrepassamento, anche La sindrome di Raebenson delinea un ipotetico profilo umano che può esistere, in quanto pensato e scritto, così come può essere solo un frammento del sapere ancestrale. Poi chissà, forse anche l’autore fa parte dei ræbensonologi, ma non può dirlo.

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Così si manifesta l’intuizione, allucinazione che ci rende per un attimo folli; momento in cui l’anima mostra agli occhi la materia invisibile che se ne sta nascosta nel cosmo, o che ricorda alla mente un concetto appreso prima ancora che nascessimo.

Intuizione, madre di ogni catastrofe metafisica; lucido ragionamento non accettato dalla fisicità. Lei, ci spaventa, ci rende profeti, o poeti, o scrittori, o artisti. Ed esultanti esclamiamo: Noi sappiamo, perché semplicemente esistiamo!

Abbiamo in noi una conoscenza innata, appresa in luoghi lontani, prima ancora di mettere i piedi sulla terra, prima che la carne ci relegasse a passioni imperfette. Lo ripeté Socrate ai suoi allievi nelle sue ultime ore di vita; lo scrisse Platone, nel suo Fedone. La prova è data dalle reminiscenze che ci tornano in mente come lampi che illuminano il buio. Ecco l’impeto dell’intuizione, quel dialogo che l’anima riesce a pronunciare liberamente, quando per un attimo zittisce quei sensi che ci rendono carne sensibile in un mondo materialmente limitato.

Cos’è quindi la morte, se non liberazione da una gabbia che ci separa da quel sapere supremo, cui la filosofia e le arti aspirano? Solo per questo motivo non bisognerebbe averne paura.

Sacrificate allora un gallo ad Asclepio, dio della salute riacquistata.

Pertanto, tutto è mescolanza di elementi e ogni cosa è frutto di una rigenerazione che avviene nei laboratori del caos primordiale; ciò che abita sulla terra vive e muore per poi separarsi e unirsi ad altro.

Inspiegabile immortalità, in cui io e non io, oggetto e soggetto si agitano.

Forse, questa è un’esposizione imperfetta, velata dalle titubanze, perché dire tali cose fa sembrare sciocchi e frustrati. In quest’epoca, nella quale ci si affida solo ai cinque sensi, ragionare per intuizioni è roba da santoni. Ma qui, non invochiamo né spiriti né demoni, tutt’al più vorremmo discutere faccia a faccia con il nostro daimon, solo per capire se ci siamo smarriti durante il viaggio. Di tutte queste cose invisibili eppur visibili sono piene la letteratura, la poesia, la filosofia, l’arte e la musica.

Più umanità, meno macchine.

Più Hölderlin, Empedocle, Socrate, Platone, Hillman e altri mille… affinché si vada sempre alla ricerca della sapienza velata, intuitiva, che guida l’anima fanciulla e immortale. Potrebbe sembrare un augurio, invece, è solo un’intuizione che mi ha rapito un po’ più del solito.

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