Trema, trema, sul ciglio della strada c’è un cinghiale. Se quello si lancia ti sfonda la macchina, se quello si lancia ti fai male e devi pure pagarti i danni. Ma tu continui a guidare, lo sorpassi e l’orizzonte lo divora. Dissolto. Prosciolto dalla colpa di esistere. Pericolo scampato per te. Addio, l’ungulato è stato archiviato. Se non lo vedi più, forse neanche più esiste. Le particelle che lo formano obbediranno allo sguardo di qualcun altro.

Certe guerre non ci sono se non in televisione. Sono forme di eversione, neanche di divisione. Creduloni sono coloro che si fanno venire l’ansia per bombe esplose nei deserti petroliferi. Pensaci quando metti benzina, quando agiti la pompa e vorresti dare fuoco a ogni cosa. Zitto, zitto, tu guidi per fuggire verso l’ignoto. La strada taglia il cucuzzolo del monte. In fondo, a valle, c’è il mare, ma prima ci sono troppe case. Tanti tetti rossi fanno un’emorragia urbana. In quel territorio in sofferenza, ormai dissanguato, c’è anche la tua dimora che cade a pezzi. Te l’hanno lasciata in eredità e te la devi tenere così. Gli avi ti hanno incastrato con il loro patrimonio terreno.

Guida in stato di insofferenza. Pigi l’acceleratore, azzardi in qualche curva ma non è tua intenzione schiantarti. La vita su un altro pianeta sarebbe migliore, persino quella dopo la morte. Qualsiasi cosa venga dopo una lucida supposizione che rende veggenti è migliore. Forse, forse, ma non crederci, poserai l’auto e andrai a passeggiare, muoverai le gambe e ti sentirai un elastico. Ti verrà anche voglia di fare all’amore, di baciare tutte le fanciulle del mondo, di addormentarti tra i seni gonfi di una donna ancora illibata.

Attento, attento, il mare ti ispira, la montagna ti sfama e la corsa verso casa segna la fine di un giorno che mai più tornerà indietro. E forse sognare a occhi spalancati si può. Sperare sembra un’attività diabolica, eppure a volte vince contro la consapevolezza di essersi feriti con le cose del mondo.

Intanto, trema, trema, si è fatto sera e domani si farà giorno. Nel buio guidi ancora in stato di insofferenza. Le cose del mondo non tramontano del tutto, questa è l’unica cosa che tiene in vita la specie umana.

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“Per sempre”. Son due parole davvero importanti.
”Per sempre” significa fino all’ultimo respiro ma anche quando l’aria ti viene a mancare e non sei fisicamente morto.
Finché gli occhi avranno luce, nella guerra e nella pace.

”Per sempre” è roba impegnativa.
È una promessa che fa il tuo cuore. Ma la vita a volte te la sporca, te la punzecchia, te la sfida, te la mette a dura prova.
”Per sempre” è l’eternità che si vorrebbe infilare dentro qualsiasi grande amore .
È l’impegno e il coraggio, il sacrificio solenne del cuore.

”Per sempre” è un impegno verso un futuro sconosciuto, preso con la forza di un inizio, del presente.
È il motore delle fiabe più belle . È la linfa dei sognatori. Degli eroi dei sentimenti. Di chi ce la mette tutta. E a volte ci riesce pure.
”Ci provo ” è più umano. Fa meno chiasso ma non è più semplice. Sono parole umili. Preziose e consapevoli.
“Ci proverò sempre”. È ancora meglio. Costruisce eternità, ma giorno per giorno.
Va lentamente. Oltre.

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Dopo i fatti accaduti in Toscana – mi riferisco alle alluvioni di novembre 2023 – mi sembrava un po’ improprio recensire questo libro, visto il titolo, ma poi ho pensato al toscano come individuo con le sue caratteristiche particolari e ho ritenuto non sbagliato parlarne.

Maledetti toscani è un libro di Curzio Malaparte e se l’autore, toscano, ebbe a definire così i suoi corregionali in tempi non sospetti, adesso mi sento sollevato, nonostante le contingenze tragiche. Mia moglie è toscana; di Prato, per la precisione, come Malaparte (Malaparte è un nome d’arte).

Capire le donne, si sa, non è possibile per un uomo e, anche se non ne avevo tutto questo bisogno, mi è piaciuto approfondire il concetto di toscanità, a dire il vero, poco conosciuto ai più. Perché i toscani, e l’ho riscontrato personalmente, condividono il loro mondo preferibilmente con i loro corregionali e amano distinguersi dal resto d’Italia. Sarà che si vantano di avere tutto: il mare, i monti, l’arte, il buon cibo e forse anche Curzio Malaparte, per non parlare di Dante.

Se si parla, per esempio, di napoletanità, si è in grado di identificare i soggetti; lo stesso per la sicilianità o la piemontesità. Anche per la romagnolità o la ligurità è facile. Ma della toscanità, in effetti, non si ha un’idea precisa. E allora ce lo spiega Malaparte.

Un mio amico dice che il toscano deve essere simpatico, perché lo stereotipo cinematografico ci porta a crederlo, ma non è sempre proprio così. O meglio, non lo è in letteratura. Malaparte addebita la toscanità al fatto che i toscani non sono mai stati veramente dominati e, da tutto ciò, deriva la peculiarità di un popolo. Il toscano è rimasto tale senza assorbire le influenze straniere e si fa sberleffi dell’invasore.

Il toscano è gentile ma con varie sfumature… il toscano conosce il senso della misura e queste sue caratteristiche lo mettono in contrapposizione alla gran parte del popolo italiano, a parte gli umbri.

Malaparte parla di tutti i popoli toscani e lo fa un po’ come se fosse stato un José Saramago che, nel suo Viaggio in Portogallo, che non era una guida turistica ma una guida all’interno del proprio sé, descrive le anime dei luoghi e delle persone.

Questo è stato l’ultimo libro di Malaparte, pubblicato nel 1956 e nato dopo una lunga gestazione. L’autore, sepolto a Prato sul monte Spazzavento, giusto per ribadire un’appartenenza, si è divertito a raccontare della sua terra personalizzando i paesaggi e paesizzando le persone. Egli rende, di persone e luoghi, delle interpretazioni che vanno un po’ oltre e lo fa dall’interno, da toscano che conosce i suoi corregionali e, come tutti, cercando di mantenere un contegno; anche se, a volte, lascia pendere il campanile da una parte a discapito dell’altra.

Il testo ha un tono quasi serio e quasi scanzonato, il confine è labile. Si percepiscono delle sottili preferenze per le varie città, si notano dei lievi sarcasmi per altre e una accettazione e rispetto delle diverse originalità del territorio. Malaparte, a ben vedere, oltre a raccontare la toscanità nella storia, fa un servizio anche al lettore che, in un certo modo, sa cosa aspettarsi.

“Maggior fortuna sarebbe se in Italia ci fossero più toscani e meno italiani”

Basterebbe questa salace e un po’ allusiva riga in epigrafe per scrivere un commento sul testo, per capire il punto di vista dell’autore ma, detto così, non ci sarebbe stato motivo per scriverci un libro intorno.

Malaparte invece porta esempi reali di gentilezza e misura toscane, ricordandoci i talenti di Michelangelo, Boccaccio, Donatello e tanti altri, pure quelli che non sono stati esempi di virtù ma che, come si diceva, sono stati capaci di distinguersi, nel bene e nel male.

Il testo ha una sua eleganza, perfino nelle descrizioni in cui l’eleganza mancherebbe o quando si parla di ammazzamenti che diventano gentili e poetici, se raccontati in un certo modo; ed è questo uno dei talenti dell’autore, dell’immaginifico Malaparte: raccontare di qualcuno o di qualcosa affascinando un lettore che probabilmente non avrebbe alcun interesse in un dato argomento.

Maledetti toscani, per quanto mi riguarda, è un testo ancora attuale: ci ho ritrovato molta verità perché sono un frequentatore della Toscana e ho esperienze dirette; dunque non sono in grado di smentire le tesi dell’autore.

A un lettore che volesse essere curioso, consiglio di usare questo testo come guida turistica e provare a cercare riscontri nella realtà, senza essere troppo invadente, ché i toscani poi te la fanno pagare.

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Poiché la filosofia è poesia, concetto che Sonia Caporossi ribadisce molte volte, dobbiamo dedurre che tutto ciò che attraversa l’attimo è soggetto a un’intuizione deflagrante che solo in un secondo momento si sottomette alla logica. Ma il più delle volte ci si ritrova con dei carboni ardenti tra le mani.

Ma cos’è la logica se non il tentativo di ordinare, in base a strumenti umani, quindi, fallaci, l’esperienza? E soprattutto, ci si può fidare dei risultati conseguiti?

Opus Metamorphicum è la negazione di ogni sistema teorico. Dire “no” è la prima, se non l’unica, dichiarazione di guerra rimasta all’uomo. Negare è il primo passo di ogni nuova riflessione. Quando nella negazione viene posto anche un pizzico di ironia l’essere umano si mostra per ciò che è: un fesso che prova a capirci qualcosa.

In questo libro di monologhi, a parlare sono grandi filosofi, personaggi dei fumetti, uomini di scienza, donne mezzo-e-fine di Dio. Ognuno di loro si lancia in un discorso ossessivo e petulante; solo per Maria e per la Maddalena parleranno il Padreterno e Gesù, le due fanciulle resteranno “umili” ascoltatrici così “come impone la tradizione”. E in questo vortice di pensieri, tra l’assurdo e il tragico, si muovono le ragioni di una filosofia che è solo uno sforzo banale, che a nulla serve e a nulla porta, perché niente rimane della misteriosa metafisica se non un’opinione cangiante, contraddittoria, indimostrabile.

Cosa resta all’uomo se non prendere coscienza di essere un’opera in metamorfosi, in balia del divenire, mai stabile, mai sazio delle sue trasformazioni, sempre incapace di controllare ciò che lo muta. Così come il filosofo è dominato dall’angoscia, così Maria e la Maddalena sono sottomesse alla volontà di Dio. Ma non è anche Dio un pensiero che si fa carne e un sistema teorico costellato di concetti traducibili in un nulla è vero, tutto è possibile? Non è il pensiero un’energia simile alla libido, che rende l’orgasmo un’intuizione illuminante, quasi una noesi in carne e ossa?

Sonia Caporossi scrive un libro tremendamente ironico, distruttore di ogni favola metafisica, di ogni principio di equivalenza. Una prosa sperimentale, che si autocompiace e si suicida, che rinasce solo perché ha voglia di morire nuovamente, che si prende sul serio solo per ridere meglio di sé. Non è un’opera semplice, perché non si presta a tutti i gusti, ma è una serie di monologhi che fa a pezzi la filosofia e che riporta l’essere umano sul terreno dell’illogicità, del divenire, dell’annichilimento di ogni fobico ismo.

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