Poi ti sei seduto all’ombra di un albero piantato da quarant’anni al lato della grande piazza. È ottobre, è domenica, è soleggiato, è la noia della felicità. Hai spalancato le braccia, hai abbracciato te stesso. Ti sei accomodato su un muretto di pietra dopo una notte di feraci sogni: ti inseguiva un’ombra che brandiva un martello; un corridoio che non finiva mai era l’unica via di fuga che potevi percorrere, ti sembrava che tu scendessi verso qualcosa…

Gridava lei; urlava l’ombra; sbraitava lei alle tue spalle: distruggere te per punire il padre, il creatore, il seme che si è fatto frutto, frutto marcio al seme malato torna…

E la piazza è un sepolcro, uno scrigno, una torre d’avorio; cerchi con gli occhi sinonimi e contrari, sostantivi per te stesso. Sguardo al cielo, sguardo sul terreno, sguardo a Ponente e poi a Levante; ti levi anche tu di mezzo, dal cono d’ombra proiettato dalla chioma dell’albero. Nessuno vede, nessuno sente, nessuno immagina. E spesso ti domandi se quando parli l’altro ti capisca, se tu sia capace di farti capire, se tu sia degno d’essere capito, se tu hai la volontà di essere chiaro, se tu sei chiaro con te stesso.

Cammini per la piazza, da sinistra verso destra, da destra verso sinistra. Distruggere te per punire il padre, il creatore, il seme che si è fatto frutto, frutto marcio al seme malato torna…

Hai puntellato parole per animi irrequieti. C’è un uomo in bicicletta che ti ronza intorno come un’ape. Sei il suo fiore ricco di polline, sei una pozione magica che una volta ingerita annulla ciò che sappiamo del mondo. Induci in tentazione coloro che applicano la regola, il confine malato che l’uomo traccia, la linea comoda che troppi hanno paura di superare, eppure molti sono coloro che vengono chiamati, anche se pochi saranno gli eletti. 

L’uomo in bicicletta gira in tondo, tu invece tagli lo spazio; fa caldo al sole, fa freddo all’ombra, non hai scampo sotto il cielo e camminando sopra la terra. Il nugolo di pensieri che stai traducendo in forma scritta, affinché chi legga sia con te nel tuo peregrinare, è un esercizio che tu reputi una prosa sperimentale.

L’aspirazione principale di un perdente è riscattare i propri fallimenti con il riconoscimento della sua presunta genialità. Renditi conto quanto sei egocentrico! E comunque, se questo dovesse avvenire, sarà dopo la tua morte e tu ancora godi di buona salute, un cuore forte, denti sani, nessun accenno di calvizie, un membro che vibra e che sa essere romantico e selvaggio. Ancora gli Dei sono dalla tua parte, per tua sfortuna; non sei di loro gradimento, altrimenti saresti deceduto durante l’adolescenza. Prova a rivolgerti al Dio dei cristiani, a volte sa essere misericordioso, soprattutto quando si parla di dolore, di morte o di estrema unzione.

Intanto, convinto che queste parole non abbiano nessun fine se non riempire uno spazio, anche se infinite rivelazioni hai trasmesso ai lettori, l’uomo che gira in bicicletta ti chiede una sigaretta e ti supplica di tornare a occuparti di cose spicciole, umane; per esempio fumare. 

Finisce così, infatti: fumate in pubblica piazza.

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C’è qualcosa che abbiamo dimenticato man mano che la “forza prevaricatrice della tecnica” ha preso il sopravvento e ci ha condotto in una lotta senza quartiere contro la natura. Troppi ignorano ancora che, un tempo, matematica e geometria hanno avuto funzioni spirituali e metafisiche, attraverso cui Cielo e Terra dialogavano.

Il teorema di Pitagora, secondo il matematico Paolo Zellini, ne è un esempio lampante e questa lettura ad “ampio respiro” non era poi così segreta, ma è stata ripresa da matematici e scienziati di ogni epoca, come ad esempio hanno fatto Cartesio e Leibniz, giusto per citarne qualcuno.

Eppure, l’uso puramente razionale di tali discipline ha seppellito millenni di tradizione, di sapere filosofico; tutto è stato etichettato come superfluo, addirittura superstizioso. Zellini invece ci porta alle origini, a quella geometria che era ricerca dell’equilibrio, a quelle formule che erano enunciazione di Giustizia e scoperta della discrasia universale, che tale ci appare, e che i numeri rendono leggibile.

Pitagora, ma prima ancora la matematica vedica e babilonese, hanno dato inizio a ciò che poi si è dilungato nel tempo; ogni cosa si è perfezionata o è apparsa facilmente interpretabile, ma non per questo ci si è fermati, perché una parte del tutto è sempre rimasta misteriosa, sfuggente, incomprensibile.

La forma è visione concreta; il suo studio è immersione nel caos. La scienza dell’infinito, ossia la matematica, fa i conti con Giustizia e Necessità e tutto resta ammirabile. Poi ogni materia di studio ha preso strade diverse; la metafisica, il Cielo, non sono stati più “argomenti scientifici”. Eppure, alcuni matematici preservano e preservarono certe dottrine, rifacendosi a Pitagora e a Euclide.

All’inizio del Novecento, con la crisi delle scienze e delle certezze che con tanta fatica avevano seminato, e che coinvolsero anche la matematica, ecco che quel semplice e intuitivo teorema, secondo cui “in tutti i triangoli rettangoli, l’area del quadrato costruito sull’ipotenusa è uguale alla somma delle aree dei quadrati costruiti sui cateti”, tornò di attualità e fece ripartire le lancette della fiducia nel positivismo.

Mistico e scientifico, rigoroso e multidisciplinare, Zellini attraversa quella parte dimenticata dalla scienza che contiene anche la sua finalità più alta, ossia la comprensione dell’armonia universale che ci sovrasta, che non possiamo dominare o stravolgere. I nostri avi sapevano che i piatti della bilancia non erano e mai saranno in equilibrio e che la matematica e la geometria erano i modi più semplici per capire le regole attraverso cui le forze agenti si compensano.

Ma perché questo? La grandezza della saggezza antica risiedeva in un semplice fatto: non pretendere di ricavare una risposta definitiva, ma solo di capire le regole della natura, perché mai si potrà giungere a rispondere a quel misterioso primo “perché” da cui tutto ha avuto origine.

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