In una sera d’estate, su un’approssimativa pista ciclabile, ti sei ritrovato circondato da uno sciame di biciclette elettriche munite di fari accecanti.

Eri pronto a sgomitare, a spaccare il naso a qualcuno, a mandarlo a terra come se dovessi disarcionare un cavaliere. Avevi puntato un biondino che poteva essere tuo nipote e che ti ha detto: «Scitateve signò. Par’ ca stat’ murenn’».

Non sai se si scrive così. Tu riporti tutto come testimonianza, come a voler chiosare la tua buona educazione. Infatti, hai risposto in italiano, volgare ma corrente. Hai detto: «Ti spacco il muso», nella lingua che prima Dante e poi Manzoni hanno coniato per tutti noi.

Fatto sta che lo sciame, con il biondino in testa, se n’è andato ridendo e intonando: «O’ scem’, o’ scem’». E tu rosicavi. Immaginavi torture e scorticamenti. Gustavi tra i timpani le urla di dolore; le suppliche e la voce del biondino che implorava la libertà con scuse improbabili tipo: «Vi prego, liberarmi, che c’ho cinque creature da sfamare».

Nel paese vicino, un’ordinanza ammaliatrice, come la storia della Fatina dei dentini, intimava ai giovanotti al di sotto dei quattordici anni di restare a casa dopo la mezzanotte. Ma tu li avevi visti comunque. Erano le due di notte, gridavano: «Che ce ne fotte, che ce ne fotte!».

Si mischiavano intorno a uno con un bermuda nero e una canottiera bianca, con sneakers nere a striscie gialle. Teneva una mano in tasca e fumava. Fumava una canna, spandendone l’odore. Si è avvicinato a uno che pisciava contro un muro, e mentre quello continuava a svuotarsi, lui gli infilò una bustina nella tasca di dietro e si è allontanato senza più voltarsi.

Quello invece prima sciabottò il suo “coso”, poi se lo rimise dentro e se ne andò dalla parte opposta. Tu stavi lì, seduto sulla bici, in mezzo al Lungomare. Osservavi, fotografavi mentalmente e contavi i ragazzetti suo loro aggeggi elettrici.

L’umanità agostana ti ispirava ordine e rispetto? No, era un bordello. Era un magnifico porcile. La festa dei motorini smarmittati; ragazzi che schiamazzavano e fanciulle che provocavano con gli sguardi.

Esiste questo mondo estivo di vomito e di giovinezza. Ti rimetti in sella e sulla pista ciclabile. Vuoi tornare a casa. Vuoi andare a dormire, a sognare le cose che facevi tu. Provavi invidia, volevi unirti a loro. Perciò odiavi quei ragazzini? Erano sfrontati, erano liberi, erano ignoranti.

«O’ scem’, o’ scem», grida di nuovo il gruppo capeggiato dal biondino. Stavano tutti fermi vicino a una fontanella e si spruzzavano acqua l’uno contro l’altro. Quando ti hanno visto, sei diventato il loro obiettivo. Tu hai proseguito per la tua strada, passando hai mostrato loro il dito medio.

Poco più avanti c’erano tre ragazzetti che tiravano pietre contro la porta in ferro di un magazzino abbandonato. «Sfondiamola!», grida uno di loro, mentre gli altri due si passano una bottiglia di birra.

Sei arrivato a casa alle tre e un quarto: della notte o della mattina? Eri eccitato e incazzato. L’umanità agostana ti aveva riaperto i ricordi, ciò che se ne stava in letargo. Ha un nome questa malattia?

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Mi hai svegliato ruggendo nel mio orecchio destro. Stridevano le ossa, tintinnavano nella notte, eppure non faceva freddo. Il mondo era tiepido. Tu mi hai preso per mano e mi hai portato in strada con il viso scomposto ancora dal sonno che mi cullava.

Mi sono immerso nel buio con occhiaie violacee, con sguardo da gufo, con pensieri agitati dalla fase Rem; sussurrando il tuo nome, parlando con il cielo, collocandomi tra le luci fisse di Giove e Venere.

Ho ripetuto una preghiera: «Questa è la tribolazione di una storia vera, di una crisi di astinenza, di un suicidio assistito, di me e te che ci nascondiamo dallo sguardo di un bambino impazzito». Ma tutto questo non mi è bastato.

Pianeti come gioielli, 
nel cervello ansimante,
satelliti in frantumi 
ruotano intorno a te, 
mia gravità.

«Sono spacciato» ho detto mentre mi recavo verso casa tua. Abitavi  in una stradina su cui si rifletteva l’arancione elettrico dei lampioni cascanti. Mi aggiravo nel limbo del mondo con uno zainetto sulle spalle, con il cappuccio della felpa calato sulla testa. Ero come Savonarola a convertire con il terrore le genti, li dissoluti omini che niuno mise in ansia per la venuta dell’Apocalisse. 

Ho portato il mio confessionale per te. Sostanza perfetta per la salvezza, corpo e sangue di una signora solubile. Madre che dispensa pietà e che corregge; spirito di grazia e di misericordia che spalanca le porte del cielo. Tribolazione? No, crisi di astinenza da qualcosa. Nel Dna di ciascun uomo si intreccia la dannazione dell’umanità fin dal concepimento del primo esemplare. 

Dieci euro anziché trenta. La notte elargisce «saldi di fine giornata». Portami con te: viaggio di sola andata tra le nubi color indaco, tra l’umida atmosfera percorribile. Siedo alla tua destra Padre, per vedere dove hanno origine le tempeste.

Ho aperto gli occhi al vociare della sveglia. Cosa ho sognato e cosa ho vissuto per davvero? Forse entrambi i desideri: dormire e torturarmi. Mi è rimasta la spacciata illusione che nulla di entrambe le cose siano accadute per davvero.

Ho trovato un biglietto. Era attaccato con il nastro adesivo al frigorifero.

Ti conservo in un cassetto
per la mia prossima discesa
tra la perfezione.

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Implodeva nel cervello e nel sangue, tra le cellule che catturano i fotogrammi del divenire e tra quelle che combinano le emozioni. Lo spirito della Madama aleggiava su di te. Nel cocktail allucinogeno, sguazzavi con quegli occhi spalancati sulle luci della discoteca che pulsavano a ritmo di tecno marziale.

A calci in culo ti prendeva la grancassa; mani d’aria, ma dalla presa forte come quella delle tenaglie, ti strappavano l’anima. Trasmigravi tra la gente e sembrava che di ciascun componente riuscissi a decifrare le sensazioni. Qualcuno era annoiato, altri eccitati; c’erano anche persone a cui stavano strette le mutande.

Tu navigavi in una pace caotica. Da qualche parte nel tuo cervello era in corso una battaglia; sentivi infatti le esplosioni delle bombe, il fischio dei razzi, il boato degli aerei che rompevano il muro del suono. Ma te ne fregavi, eri salvo, ridevi anche quando nelle orecchie giungevano le urla di qualche uomo o soldato che era saltato in aria, che era stato fatto a brandelli.

“Domani andrò a pulire i muri imbrattati di sangue. Raccoglierò con scopa e paletta le interiora disseminate sul terreno”, dicevi a te stesso. Eri in cerca di una direzione; assente, anzi eri un imbambolato tra mille ballerini improvvisati che come molle saltavano da una parte all’altra. Passando tra loro, sfiorandoli, avvertivi l’odore di sudore che si mischiava a fragranze femminee.

Docile, annusavi come un cane bastonato; eri tatto, eri l’epidermide del tuo sballo. Il cartone che ti eri calato aveva fatto effetto, altri tre francobolli li avevi in tasca. Li custodivi con cura, ti sarebbero serviti per la “buonanotte”, per dimenticare i debiti che avevi disseminato in giro per comprare i tuoi viaggi multidimensionali.

“Non li pagherò, ma porterò loro nel mio mondo, in questa pace. Proveranno la serenità della mia anima danzante”, e intanto camminavi ed esploravi, penetravi la calca fin quando non ti sei trovato a ballare un valzer con la madama. Tenevi strette le sue mani callose, sentivi un pesante profumo di sigaro al caffè; eppure ti lasciavi accompagnare nei movimenti dalla signora; ti aggrappavi alle sue spalle e ciondolavate. Le stavi per baciare il collo, ma proprio in quel momento quella ti ha spinto, ti ha sbilanciato. Gli altri intorno a te si sono spostati, ti hanno fatto cadere come un sasso.

“Sì, prendimi qui, madama mia. Mi hai inseguito troppo questa sera. Ma ti giuro, stavo giocando, non stavo fuggendo da te”. E quella ti ha girato, ti ha schiacciato la faccia sulla pista da ballo e ti ha ammanettato.

“Prendimi a calci nel culo, madama mia; sono tuo, nel dolore e in ogni mia erezione”, ma ti sei sentito sollevato da terra, issato come una vela; e infatti tu sfarfallavi e gioivi, fin quando uno non ti ha fatto una rivelazione: “Coglione, ti stanno arrestando”. E allora ti sei voltato e hai visto lo sbirro. La madama che volevi sedurre non esisteva per davvero, eppure ti ha fottuto.

Calvo, nerboruto, in borghese, ma pronto all’azione. “Fascista”, gli hai gridato e, intanto, due buttafuori sono venuti ad aiutarlo. Opponevi resistenza e quello ti ha dato uno schiaffo. Ti sei tranquillizzato, ti hanno portato a casa della madama, tra risate e stridore di denti… a pezzi.

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Soldi che si trasformano, che si smaterializzano nel web per poi ricomparire da un’altra parte; partite di droga che si spostano tramite messaggi cifrati, criptati; collaborazioni a distanza, riunioni nel MetaVerso e commercio nel deep web. No, non è un film distopico, ma le prove che testimoniano di come la criminalità si stia evolvendo, sfruttando a proprio uso e consumo le infinite risorse della rete.

Cosmopolita e universale tramite le nuove tecnologie, fortemente conservatrice grazie a un codice antico che niente e nessuno può scalfire. “Il Grifone”, libro scritto a quattro mani dall’ex Procuratore di Catanzaro, oggi a Napoli, Nicola Gratteri, e l’esperto di ‘ndrangheta, Nicola Nicaso, segna uno spartiacque che impone a tutti noi di cambiare idea sulle mafie.

Via la coppola e la lupara, così come l’idea di una “rozzezza di classe” che guida la mafia calabrese, diventata la più potente del mondo. Oggi, la ‘ndrangheta cerca più hacker che sicari; vuole esperti di informatica senza scrupoli capaci di fare affari nei meandri oscuri di internet, riversando tutto nei mercati finanziari considerati legali.

Le radici sono radici; i calabresi lo sanno bene, la tradizione non si tocca, ma il futuro non spaventa gli impavidi picciotti e le nuove inchieste portate avanti in Italia e in Europa dimostrano che anche la vecchia ‘ndrangheta, sebbene legata alle regole dei secoli scorsi e ai riti che l’hanno distinta dalle altre, sa penetrare nell’informatica e renderla sua “sodale”.

Chi leggerà “Il Grifone” non potrà che restare meravigliato, perché alcune pagine sembreranno tratte da un romanzo di fantascienza o ci catapulteranno nei mondi creati da Philp Dick, invece tutto è realtà e, mentre stiamo scrivendo, Bitcoin che puzzano di sangue e transazioni finanziarie oscure danno a quello che ancora è considerato “un gruppo di semi analfabeti” agio, potere e onorabilità.

Ciò non vuol dire che gli ‘ndranghetisti sono diventati ingegneri informatici o esperti hacker, anzi restano sempre loro, ossia individui dominati dalla sete di dominio e legati a un certo modo di interpretare la realtà. La loro capacità però sta nel cercare altre strade, nell’emanciparsi pur restando fedeli alla propria origine. Abilità che le altre organizzazioni criminali non hanno avuto; infatti, la ‘ndrangheta non ha mai abbracciato la strategia stragista della Mafia siciliana, ma è rimasta in silenzio, unendosi e mostrandosi compatta.

Certamente, alla fine di questo saggio, alla tipica immagine di uno ‘ndranghetista chiuso in un casolare isolato della Locride che viene disturbato solo dal belato delle pecore, molti lettori dovranno aggiungere quella di un uomo che, magari, con un iPhone di ultima generazione, con tanto di connessione 5G, manda messaggi via Telegram, o tiene un veloce summit nel MetaVerso con narcos messicani e colombiani, standosene seduto sul divano di casa propria, indossando panni e accessori che lo rendono “un avatar attivo” nella realtà virtuale.

Chi fermerà il Grifone?

E lo Stato dov’è? È pronto per la sfida? Gratteri, che è stato anche a Tortora, nel cosentino, il 16 agosto 2024, è stato chiaro: “si perde tempo utile dibattendo su argomenti come le intercettazioni. Qui ancora si pretende che gli inquirenti pedinino i criminali. Tutto ciò mentre le mafie acquisiscono sempre più competenze sul web”.

Come detto, tutto può essere sconfitto e arginato nel momento in cui si prende atto del problema. Non deve meravigliare che la ‘ndrangheta si sia infiltrata anche nel web, anzi dovrebbe stupire il contrario, ossia che la criminalità sarebbe rimasta a guardare mentre tutto intorno si muoveva. La possibilità di ripulire denaro, di vendere droga, di commissionare illeciti attraverso metodi veloci, sicuri e che permettono persino l’anonimato, è per tutti una manna dal cielo. È proprio lo Stato quello lento, che continua a grattarsi la testa su questioni che ormai sono state archiviate.

L’anarchia del web, soprattutto del suo lato oscuro, è così complessa che prima si interviene e meglio è. Infatti, ancora una volta è giusto ribadire che mentre noi discutiamo e ci impantaniamo in discorsi senza senso, le mafie continuano ad acquisire competenze.

Certamente, bisogna anche appurare se, allo Stato, un certo “silenzio” convenga. Chissà, nell’epoca della spettacolarizzazione e dell’apparenza, anche il perdurare di certe associazioni è utile.

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Il crack è un prodotto tipico locale; lo trovi di notte, corre tra gli adolescenti fino ai quasi adulti. Ti incastra la testa tra vari pensieri, tant’è che ne esci un po’ sconvolto perché certe cose ti si fissano come un martello, ma il rumore del martello, che batte sul chiodo ormai infilatosi nel muro, procura fastidio: un suono ferroso che solletica i timpani, fino a perforarli lentamente, come se qualcuno ci passasse del fil di ferro. Allora schizzi, prendi l’auto e scappi come se dovessi andare a casa di qualcuno per ammazzarlo. Ti viene in mente un vecchio torto, una parola fuori posto, magari quell’episodio in cui eri eccitato, ma non ti stava dritto e tu pensavi che di colpo fossi diventato impotente, inservibile a te stesso e alla specie. E quella tipa davanti a te, nuda e pronta, sorrideva e ti diceva “dai non fa niente” e invece tu avresti voluto spaccarle la testa contro il muro. Sai che dolore le avresti procurato, eppure sarebbe stata la manifestazione più sincera della tua virilità. Avresti ristabilito l’ordine, la linea di sangue che unisce uomo e donna fin da quando furono cacciati dal Paradiso Terrestre. Ma ti sei fermato, calmato e rivestito. L’hai salutata per andare in cerca di roba, di lapislazzuli e diamanti.

Tutte queste cose le ricordi con lucidità? Tra le tempie è andato in funzione un Centro revisioni che ora sta riassettando il mezzo. La revisione della tua auto è scaduta, ma te ne freghi. La felicità della botta ti sculaccia. Il dolore è diventato amore, piacere, poesia esaltata; ti mostra Dioniso e le ancelle, le orge che trovi nella piazzetta poco illuminata nei pressi del locale notturno della tua costa alto tirrenica. La provincia di Cosenza è così giamaicana e californiana. Le cosce come rami spogli, le piste sempre illuminate, la polvere senza acari, la purissima e sempre vergine coca che si infila nelle narici per volontà dello Spirito Santo, quel buon whisky che ti ha reso anche “Queer”, cosicché di esperienza in esperienza ti fai la vita.

Mentre io scrivo la tua testimonianza, per mezzo del grido d’allarme che mi hai gettato, in nome del’umanità che ti è stata tolta, ti giuro che riporterò cose che mi hai detto, perché tuo e non mio è questo disegno nascosto sotto cumuli di perbenismo e di bigotto rimpianto. Non sei figlio del degrado né delle colpe degli avi, sei ciò che hai scelto per essere diverso, solo che ti è piaciuto tutto e troppo; fino all’ultimo respiro o granello. Anche questo l’hai detto tu. Io rispondo “allora è vero che…”, e tu controbatti “tu lo dici”.

Mentre il viaggio finisce e l’effetto è svanito, ti risveglia il desiderio; io avverto l’ansia in cui mi fa annegare l’astinenza delle parole. Saper dire, ma non avere i termini giusti, richiede un grande sacrificio: farsi cavia, persino concetto.

Basta così, tanto apparirà una notizia con il titolo “droga sul Tirreno cosentino”.

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