Neve ferma

Nel bianco dell’uovo, separato il tuorlo, riluce l’acciaio dei rebbi e miniere di cristalli t’accecano. Brillante di zucchero, brunito di cannella, il rosso si fiacca, s’attenua, ingiallisce, scolora mentre l’aria lo trapassa. Del bianco, invece, le correnti si fanno spuma, mentre sbattono finestre e tende bianche si gonfiano di chiara, neve, ferma, neanche un’impronta fino alla porta di casa.

Se sfiori la fronte

Dal mattino s’impara la temperanza, s’accoglie il sonno violato, la luce che ondeggia e divaga tra le lenzuola, l’aria che rischiara e allevia il respiro di una notte di burrasca. Se tocchi con mano la fronte, anche solo a sfiorarla, si sgretolano i sogni e tutto quello che era notte si fa giorno.

Spalancare le finestre

Quando d’inverno il mare s’abbuia, la sabbia s’annera e si fa notte il giorno, spalanco le finestre e ascolto la spuma che s’infrange sugli scogli, riconosco l’onda che si ritrae. Ho memoria del faro mangiato dall’acqua, l’acqua che torna e di nuovo s’infrage, i frangiflutti che s’inabissano, il transatlantico ridotto a un puntino lontano. E invece sono a bordo, indosso un vestito da sera, ascolto svogliata il pianista, la cena è stata discreta, la cabina è angusta, ma domani si sbarca.

Chi è Cristina Pasqua?

Cristina Pasqua pubblica Diciassette (Odradek Edizioni, 2001), fughe (pièdimosca | ossa, 2023) e forasacchi (pièdimosca | glossa, 2024). È presente nelle antologie multiperso (pièdimosca | glossa, 2022) e L’ordine sostituito (déclic, 2024). Forbici (Lorusso, 2024), scritto a quattro mani con Alessandro Pera, è il suo primo romanzo edito.

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Vorticose danze indiane,
colori,
maglie d’arancio,
il rosa, l’indaco,
il violetto,
tutta un’iride di passione.
Ragazze, ragazzi,
giovani,
i cavalli scalpitanti di Guevara,
intenso rosso basco,
bianco di lino
disteso fra noi,
le nostre speranze.
I cavalli vivaci del Che
guidano le anime,
mosse dai bei sentimenti
del Mahatma,
la Grande Anima.
Mahatma soffia, soffia.
Sussurra le grandi imprese,
alle nostre belle anime.

Versi tratti da “Canto intimo”, Collana “I Minimi” fondata e diretta da Vittorio Zaccino, 2004

Ricami di madonnine
santi e nazzareni.
Il tuo professore
camice bianco
dirige il decadente laboratorio
fra compagni gioiosi
e muri odorosi di smalti,
vernici di natività e morte.
Per strada passa Simone,
il memorabile compagno,
a illuminare di sé
la gente d’intorno.
Uno di questi giorni Linda
ti farò conoscere Pavese
la collina la vigna:
e ti scoprirai!

Versi tratti dalla raccolta “Altro da sé”, L’Autore Libri Firenze, 2006

È ormai ora di andare,
non puoi più attendere
il silenzioso meditare
del tempo.
È ora di andare
di correre per i prati riarsi
le terre bruciate, gli scomposti selciati.
È ora di uscire fuori per strada
non più solo, ma con l’animo d’un altro
di mille altri uomini
figli dei desideri non più soffocati,
mai più taciuti.
Ormai sono accessibili le vie dell’anima
ormai le desolate sconfinate foreste del cuore
sono popolate dai benevoli elfi della luce
che spruzzano l’abbagliante raggio celestino.
Cuore di rosso esploso.
È ora di uscire, mio caro,
giù per la via
s’agita una folla di gente nuova.
Gli ulivi ridono nel sole
e fioriscono in un incantevole
arabesco d’amore.

Versi tratti dalla raccolta “Clandestino d’amore”, Manni Editori, 2006

Ansimante notte
lascia il posto
alla fiammeggiante aurora.
È ora di svegliarsi,
il giorno non può attendere.
Presto uscirò per strada,
potrò contemplare in silenzio
la piazza del paese che si fa bella;
sconfitto
confiderò alla dolce brezza
la mia antica pena.
Dirò le mie parole al vento
perché desiderare un amore
è parlare al vento.

Versi tratti dalla raccolta “Alba”, L’Autore Libri Firenze, 2007

La disperante notte.
Tempo di singulti,
di pianti strozzati,
di contorte meditazioni.
L’assurda
impresentabile notte.
La scura lunga
interminabile notte.
La maledetta notte.
Poi viene l’alba
che tutto dissolve.
L’alba di tenue luce
finalmente scioglie
tormenti paure affanni
e svela il consueto
paesaggio quotidiano.
L’alba dei lavoratori.
L’alba del Santo Patrono.
L’alba delle rondini leggere.
L’alba di chi è stanco
dell’alba, di tanto
insulso pallore,
e trepidante attende
la tremenda notte
per amare in silenzio
la sua piccola chimera.

Versi tratti dalla raccolta “Nei giardini dell’anima”, Manni Editori, 2007

L’anima brucia,
l’amore è un deserto,
tu mi sfrigoli i ricordi
in cirri di zinco
e sospiri di piombo.
Un giorno
scoprirai
che l’amore
sa di sangue,
sa di sale
e stagioni perse.
Vedrai
anche tu
riccioli di fuoco
chiome di cieli appassiti
su giacigli di rose.
Vedrai
farfalle impazzite
sangue vivo
e un tempo imprigionato.

Versi tratti dalla raccolta “Di rosso tormento”, Calcangeli Edizioni, 2008

Chi è Marcello Buttazzo?

Marcello Buttazzo è nato a Lecce nel 1965 e vive a Lequile, nel cuore della Valle Della Cupa salentina. Ha studiato Biologia con indirizzo popolazionistico all’Università “La Sapienza” di Roma. Ha pubblicato numerose opere, la maggior parte di poesia. Scrive periodicamente in prosa su Spagine (del Fondo Verri), nella rubrica Contemporanea, occupandosi di attualità. Collabora con il blog letterario Zona di disagio diretto da Nicola Vacca. Tra le pubblicazioni in versi ricordiamo: “E l’alba?” (Manni Editori), “Origami di parole” (Pensa Editore), “Verranno rondini fanciulle”(I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno). La sua ultima raccolta di versi “Ti seguii per le rotte” è stata pubblicata nel 2024, per I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno.

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Perché tu, tu devi avere una morale dicevano. Mi guardai attorno cercando di comprendere quale fosse la morale da imitare. Una farfalla si protegge, è fragile ed elegante, vive così poco. Non taccarla, le rovini le ali, un bruco va scacciato, o meglio schiacciato, è disgustoso.

Ad uno scoiattolo dobbiamo dare un po’ di pane o perché no, una ghianda, per i topi una tagliola o meglio del veleno. Ed io, sul quadrilungo della vita, dovrei saltare di piastrella bianca in piastrella bianca, evitando quella nera, perché bianco è buono, nero non può che essere cattivo… ma la realtà è che la morale, ha un canone estetico, che nulla ha a che vedere con la bontà, nulla ha a che vedere con la cattiveria, ed io ho solo un dovere, rimanere giusto, a prescindere dal colore della piastrella che calpesto.

Ma lo so, dispiacere è il mio piacere, e di piastrella nera in piastrella nera, mi do in pasto ai benpensanti, gli do un metro di valutazione che ne rigonfi l’ego, e se questo li rende felici, io ne sono l’artefice… e la cosa rende felice me, l’amorale dal pavimento nero.

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L’ultimo libro di Bret Easton Ellis può essere considerato una summa del suo pensiero. Una via di mezzo tra autobiografia e satira sociale. Bianco ripercorre 30 anni di vita dello scrittore americano, dagli anni 80 ai giorni nostri. Attraverso i suoi libri, molti dei quali diventati film cult, e le sue esperienze private, Ellis si mette a nudo, esprimendo il suo ego come se fosse l’alter ego dei suoi famosi personaggi (e in parte lo è stato davvero). Tra i passaggi più interessanti vi è quello in cui ci viene raccontata la genesi del personaggio di Patrick Bateman, il protagonista rampante di American Psycho.

Verso la fine del libro l’autore di Meno di zero ci lascia con una riflessione amara, ma illuminante e sincera su quello che siamo diventati.

“Dal 2016 in avanti, New York è Patrick Bateman all’ennesima potenza. E malgrado le connessioni internet, le persone si sono sentite più isolate e alienate. Durante il suo regno negli anni Ottanta, Patrick aveva ancora la capacità di nascondersi, una possibilità che semplicemente non esiste più nella nostra società del tutto esibizionista.”

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