Già dal titolo, di chiara ispirazione leopardiana, Francesco Campagna rimanda a una condizione, fisica oltre che psicologica, di spaesamento, di erranza, di sradicamento esistenziale. E di un fine e non predittivo esistenzialismo sarà intriso tutto il libro. È a una condizione in cui il paesaggio esteriore viene interiorizzato fino a entrare a far parte della mente, che il primo testo del libro si riferisce, tra elementi empirici, sinesteticamente riuniti in un’unica percezione. Cielo, odori e rumori si radunano nella ricerche di quei sovrumani silenzi che continuano a rappresentare il contraltare credibile, verosimile del chiasso della contemporaneità. (Dalla prefazione di Gisella Blanco). A seguire tre poesie tratte da “Naufragare”.

Catarsi

E fu così che la catarsi
si accartocciò su sé stessa

Fame di sale
Fame di sole
Fame di solitudine

La legge del taglione
sin dal primo respiro

La condiscendenza
La reminiscenza
La bulimia
La persistenza

Mutilazioni violente
Inchiostro sgorgato dalle vene
Rughe che seguono i solchi della vita

Siamo soltanto biglie
sparse sull’asfalto

Siamo soltanto personaggi
in cerca d’autore

Siamo soltanto copie sbiadite
di laterizi abbandonati

Le case dei poeti

Le case dei poeti
sono terre desolate
sono piatti rotti
sono vetri frammentati

Nelle case dei poeti
si appendono crocefissi
come cappi pronti ad uccidere
si appendono libri
come se fossero dipinti surrealisti
si appendono sogni salmastri
come se fossero coccarde da esibire

Nelle case dei poeti
il cimitero dei ricordi è a pochi passi
i ciclamini sono piccole barche tetre
e le aurore boreali hanno il sapore amaro
di un drappo di tenebra

Specchi concavi
Schiene convesse
Dita d’inchiostro
lontane dal podio

Per soffrire
Con gli ultimi
Come gli ultimi
Per essere gli ultimi

Foschia che aleggia sui boschi
Piuma che lacera la pelle
Coltello che affonda nella carne

Mi perdo

Il cielo stellato
sopra di me
La zattera della Medusa
dentro di me

Mi perdo
tra occhi color carminio
tra gallerie che mutano
in cascate di schiamazzi
tra mulini a vento da sconfiggere

Mi perdo
abbracciato dalla colocasia
accompagnato dall’accidia
della palude Stigia
Rinnegato dall’acqua avvelenata
dagli ultimi gemiti
di Ofelia e Narciso
Scaraventato in una cloaca
ammorbante

Mi perdo
nei fallimenti
delle divinità colleriche
ed egoiche

Mi perdo
nel dannato niente
che si dimena
tra i ticchettii
assordanti
della mia esistenza

Come un funerale
tra gli scogli

Chi è Francesco Campagna?

Francesco Campagna è un giovane docente siciliano che ha insegnato a Milano per cinque anni scolastici e oggi insegna in provincia di Roma. Ha pubblicato due raccolte poetiche con la casa editrice messinese Edas nel 2013 e 2014, rispettivamente “Sospiri e pensieri” e “Petali di vita”. Nel tempo libero, oltre a dedicarsi alla lettura e alla scrittura, è molto attivo sui social network con attività di promozione culturale, sia con i profili personali che con il progetto corale “I Librofili”, di cui è ideatore e uno dei membri fondatori. Alcune sue poesie e alcuni suoi brevi racconti sono presenti nelle seguenti antologie: “Una poesia al giorno” (Affiori, novembre 2023), “Cartoline estive, volume II” (Affiori, giugno 2024), “Una storia al giorno, volume II” (Affiori, ottobre 2024) e “Una poesia al giorno, volume II” (Affiori, ottobre 2024). A novembre 2024 ha pubblicato con Bertoni editore una nuova silloge, intitolata “Naufragare”.

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Sfogliando Le radici nel cielo (Bertoni editore), vasta rassegna delle opere poetiche di Angelo Lippo, il lettore si trova in un luogo familiare, visto da dietro le quinte. Difficile non riconoscere i tratti di quello che nella nota al testo Simone Giorgino definisce «un Sud da vivere tutto al presente», nel tentativo di fissare un’immagine, di indagare pasolinianamente la “differenza” custodita nella lingua e nelle tradizioni.

Questi versi, che coprono un ampio arco temporale (dal 1963 al 2011), citano a piene mani i grandi numi meridionali: Alfonso Gatto, Leonardo Sinisgalli, Vittorio Bodini, Rocco Scotellaro. Ogni lirica è conseguenza di un debito esplicito, ma la voce di Lippo conserva una sua unicità, un timbro limpido e dolente capace di colmare lo scarto tra le parole e le cose, di stabilire un rapporto pieno di reazioni tra la sua anima poetica e certi aspetti del quotidiano. È la natura il fulcro di quest’opera tramata di mare e vento, di un’aria salmastra insidiata dalle polveri dell’ILVA, a indicare il cortocircuito che segna la città di Taranto, baluardo di antica grazia («Taras / vi alitò sopra / e la incoronò / Regina dei due Mari») e al tempo simbolo di una modernità divorante («La mia città ha un cuore tenero / anche se produce acciaio»).

Il ricorrere ossessivo di certi elementi (le gravine, i calanchi, e ancora i fichidindia, le carrube) svela la necessità di testimoniare quanto, almeno a livello subcosciente, lo spirito non può accettare: l’idea che il presente sia una terra di reliquie, e che la vita – destinata a spegnersi – possa essere apprezzata, accolta, unicamente tramite bagliori, nelle pieghe di una natura che serba ancora il sacro. In questa prospettiva il genere poetico si configura per Lippo come l’agente di una ricerca di senso volto a esprimere la sacralità dell’esistenza via via incarnata nella ciclicità della natura, nell’atemporalità del mito, nell’astorica alterità del Mezzogiorno.

Così si legge in Dov’è la bianca valle d’Itria:
Dov’è la bianca valle d’Itria
e nella notte sacra ai divini furori
i ranuncoli filtrano all’agreste
liuto dei fiumi scorrenti la pianura,
solitaria tu cammini fra la folla
e porti a tracolla la tua pesante bisaccia
di sogni. Ma nessuno ti canta,
nessuno svuota i calici d’angoscia
che ti colmano le ore. Gli atti
più semplici ti appartengono, sono tuoi;
ma la vita sembra ormai ignorarli.
Così, tristemente ti pieghi e trascini
fasci di legna sui suoi monti vergini
aspettando che qualcuno ti renda suo.

Il moto umano, laddove avviene, sfocia in quadro dove la vita della terra “canta”, in contrasto col silenzio del tempo e con i «calici d’angoscia» che simboleggiano lo scarto, l’incomunicabilità tra individui soggiogati dalla modernità. Qui emerge la lezione pasoliniana, che travalica il nostalgismo e tocca semmai la politica, quella funzione di opposizione alla cultura neocapitalista.

Nell’intervista a Jean Duflot del 1969 (Il sogno del Centauro), il poeta friulano parla infatti di perdita del sacro, della sostituzione di questo con l’ideologia del benessere, del potere, a sottolineare il cambio di passo della civiltà borghese, quella capacità di abradere la memoria di un passato mitico, in qualche modo ancora umano.

È quanto Lippo riprende, ponendo la Puglia al centro della sua geografia poetica e assegnando al versare il compito di r-accogliere ciò che resta, quanto appare altro rispetto all’ordine livellante: «le farfalle arabescano cieli / il muschio profumato / cancella i torpori della notte».

Non tragga in inganno, dunque, la semplicità dello stile; ogni immagine esplode, vibra, e nel verso libero – più che nei settenari e negli endecasillabi – si svela la manifestazione del sacro, un inno alla vita oltre i “detriti”, oltre i carcami della modernità.

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