Di una bellezza che si ricerca

La bellezza è morente,
l’incuria la accompagna al termine.
Incombe la modernità di cose finte senz’anima,
lì dove si riflette il vuoto interiore di zombi ricoperti di vita,
senza linfa ma di comoda sopravvivenza.

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Siamo schiavi di noi stessi
ricurvi nel nostro ego.
Siamo fieri di apparire e ci dimentichiamo di essere.
Ci mascheriamo ogni giorno per nascondere la bruttezza dell’infelicità,
mentre tutto intorno la vita muore soffocata dall’ipocrisia.

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Aspetto sotto l’ombra dell’albero il silenzio delle cicale.
Nemmeno lo scivolare dell’acqua sulle rocce interrompe
il loro ritmo immutabile e costante.
Solo le formiche, sembra traggano beneficio
come gli schiavi al battere del tamburo.
Il sole gira portandosi per mano l’ombra dell’albero
che con la sua folta chioma da riparo a mille creature.
Anche il picchio segue il ritmo delle cicale.
Lontano da ogni orrido “rumore umano” ti viene da pensare perché…
abbiamo creato tanto frastuono.